Великий писатель

Ужасно захотелось разобраться мне в проблеме казачества в СССР. Я посмотрел "Тихий Дон", вчера. Но я человек недалекий. Кто такие казаки? Горылка, да "добре казак", это по Гоголю. И я начал разбираться, но это дело забросил. Мне кажется, я писатель великий. Что то написал, этакое. Нечто высшее. Знаете ли. Выше всего. А еще, я вспомнил, что моим ежам, в моем детстве, не везло. Я их находил и все было отлично. Они были рады. Вечером, я с бабушкой поил их молоком и шел спать. А на утро, они лежали кверху ногами. Брюхом вверх. Мне не везло с животными. Кошка была, одноглазая. Черная, но умная. Собака была. Но та, дура полная. Лаяла на всех, даже на меня. Ее задушил наш сосед, по просьбе бабушки. Она лаяла на всех. А еще, я помню, свиней держали дома. Они были маленькие, правда. Потому, что на улице был мороз, стало быть и на дворе тоже.
А чаще, мне чудится, что я поп. Выхожу на балкон церкви деревянной. И смотрю на поле. А вокруг весна. Наверное, в прошлой жизни, было, что то такое...
А в этой-ежики.