к Маяковскому

к чему это все, эти хилые тексты,
мне все равно не найти себе места,
мне все равно не найти себе нишу,
где и я их всех, и они меня могли бы слышать.
в своих снах я постоянно исповедуюсь Маяковскому
и рядом с ним все мои отзвучавшие слова - до ужаса плоские,
они дребезжат так неестественно, так неискренне и так пошло,
что уж лучше бы он их вместе с окурком папиросным раздавил ботинка подошвой.
память! память, зачем, какого черта, за что ты мне такая?
я ведь могла б, наверное, жить, всего этого не познавая,
Владимир Владимирович, Вы же знаете точно, скажите же, могла бы?
А он мне в ответ: "Истинное сердце будет стучать даже из сточной канавы".
Как бы мне хотелось верить, что у меня именно такое, там, надрывается в груди!
Если это так, то я буду окончательно готова встретиться лицом к лицу с моим "впереди",
Если это так, то мое "позади" не будет бесполезно, не будет бессмысленно,
Тогда все мое существование не будет глухим и пустым в воздух выстрелом...
Владимир Владимирович, если это так, то скажите мне, что все это не как камень Сизифа,
Что я смогу идти вперед, не теряя цели, не меняя курса и не снижая тарифа,
Что у меня достаточно сил и времени, что я смогу, не срываясь, лететь вверх, напролом.
Что я, несмотря ни на что, прорвусь к долгожданному Свету сквозь весь этот бурелом.
Наверное, лишь Вы один сейчас сумеете вдохнуть в меня веру, в душу изжеванную и скомканную,
Растормошить разуверившееся внутреннее метко и глубоко вонзающимися под кожу рифм иголками,
Ведь единственное, что до сих пор заставляет сердце мое колотиться неистово и панически, -
Надежда, что кому-нибудь когда-нибудь да послужит вырабатываемое им электричество.