вечером

иногда главным кажется найти себя. внутри.
настоящего такого, живого, быть морем и ветром одновременно.
чтобы не война и одиночество, боги и палачи, а простой мир.
и ты думаешь вот стану я собой, свободный, счастливый.

когда целуешь маленькую головку ребенка испытываешь безграничное чувство
любви, радости, такого счастья которое не поддается словам,
а просто разливается внутри сказочно теплым эликсиром.

бывает так чертовски пусто, что нехорошо не плохо, кажется тебя совсем нет,
бескрайняя пустота, только путы окаянные тянут куда-то ко дну,
толкают в пропасть,и ни внутреннего голоса, ни сердца стук,
ты берешь телефон и пишешь-пишешь,
или едешь на другой конец города,
и можно ничего не услышать там,
но ты встретишь глаза друга, в которых увидишь, что ты жив.

и вот ты ищешь ищешь себя, и вдруг начинаешь жить чьей то жизнью,
кажется любить, пытаешься понять что же действительно важно
потом в один день осознаешь, что не становишься ближе, и начинаешь ненавидеть,
за то что спутал опять все ниточки, уходишь, возвращаешься в начало, бежишь по кругу.
где неизменным остается только одно желание, чувствовать тепло родных рук. всегда.

однажды  смотришь в окно и видишь как
молодая мама катит перед собой коляску, а на асфальте кто-то мелом пишет я люблю тебя
или бежишь рано утром на работу, а навстречу дедушка, улыбается
и прячет за спину весенние цветы, и ты вдруг понимаешь, что кто бы ты не был,
кого бы не нашел в этих вечных поисках, ты никто,
если тебе некому себя отдать, 
если тебя никто не ждет вечером.