Классики

Тепло. Дети повылазили на улицу. Весь асфальт так забавно изрисован мелом: принцесса с короной на голове, но почему-то в джинсах; сказочно зеленый кот, жмурящийся на белое солнце асфальта; радуга всех цветов, пляшушая зигзагами как на каком-то графике и «классики», «классики», «классики» всех размеров, мастей и форм.
Никогда не могла пройти мимо них. Обязательно надо на них попрыгать. Дочь возмущается: «Мам, ну ты че, маленькая девочка что ли - прыгать у всех на глазах».
Она не понимает, что когда я прыгаю в «классики» я действительно маленькая девочка. И когда я сажусь на ее велосипед или напяливаю ее ролики и качусь с визгом с горы, я тоже маленькая девочка. И когда лезу за ней на дерево за мятными ранетками и кричу: «это ветка моя, я до нее первая добралась!» И когда взлетаю ввысь на качелях, заливаясь радостным смехом. И когда шкодливо увожу из-под ее носа ее конфету.
Она просто ЕЩЕ не понимает, что взрослому просто необходимо иногда БЫТЬ РЕБЕНКОМ, чтобы он МОГ продолжать оставаться взрослым ЧЕЛОВЕКОМ.