Под окном

                Y.

                каштан зацветает...


Хороший мой,… к тебе взываю с нежностью и грустью.
Мой мальчик переросток, ты не на той сейчас тропе. Ты под моим окном нерв рвешь,
пуская кровь из вены, под вспышку объектива - в своем блаженстве ты все еще растешь.

Ты больше не шагаешь по тропе войны, от холода не падаешь на спину. Сопротивленье кончилось -
кипЕльным цветом скоро ветви зацветут. Значений нет и в логике нет смысла,
чьим именем тебя назвали при рожденьи и как тебя потом другие назовут.

Мой исполин с наивным детским взглядом, мой неуклюжий выпускник «церковно-приходской»
не школы –
            жизни -
                той -
                совсем другой -
                не настоящей...
Ты не торопишься расти – молчишь и наблюдаешь,
как я начну стегать коней, как удила у жизни закушу, как разорву опять себя на части…
- Зачем?
- Чтоб праздновать с тобой еще одну весну

...

      

27.04.2012