O SOLE MIO!

Внезапно наступила весна. Так долго замороженная земля словно бросала вызов теоретикам «глобального потепления», так долго апрель виделся январём… И - о sole mio! Всё вдруг побежало, стали оживать деревья, а тротуары высохли так быстро, что и обувь мыть не надоело.

Я поехала на дачу. Тревога в дороге: не сгорела ли? Не пограбили? (Всю зиму там не была). И вот она, родная.

Только не совсем она. О sole mio! – оно (т.е., солнце) постаралось на славу. Передо мной, как в невидимом граде Китеже, озеро, плавно переходящее в соседние дачи и пруд, которому положено быть внизу. А посреди бегущей под ветром водной глади, как колокольня на Рыбинском водохранилище, возвышается мой домик.

На мне груз, везти который назад просто нет сил (опилки в рюкзаке, старые газеты, тряпки и прочее барахло для уничтожения…). «Разгружаюсь» на приподнятой дорожке и начинаю строить «мост». Собираю камни, прогнившие доски с гвоздями от брошенных дач, хворост – всё это швыряю в воду, утаптываю, чтобы двигаться дальше и дальше. На ум приходит что-то из древней (или средней) истории, когда таким образом в течение двух-трёх лет захватчиками был построен мост до казавшегося неприступным города-крепости на острове, и, к несчастью для горожан, крепость пала.

Мой срок короче. Слегка загребая сапогами воду, по шаткому и то и дело проваливающемуся «мостику» добираюсь до крыльца. Выкатываю зимовавшую в домике бочку для воды. Одна радость: сейчас её можно наполнить, черпая тут же ведром.
Под прозрачным слоем можно рассмотреть ближние грядки с ещё не погибшими посевами. Дальше – только яблони-кусты поднимаются из глубин, да кучка хвороста, заготовленная с осени для кострища, торчит, подобно гнезду чудовищной водяной птицы.

О sole mio скрывается за тучами. Накрапывает дождь. Всё это называется «зона рискованного земледелия».