Китель

А на плечи покатые китель накину,
По-гусарски, бесбашенно,пусть и помнется.
Телом воздух прорезав, и сердцем остынув,
Что-то вновь никогда внутрь уже не вернется.

По заснеженным люстрам, горящему полу,
Меж могил похороненных или живых,
Я свой путь продолжаю с осиновым колом
Посередь белоснежной и теплой груди.

Или крест это, Я же иду на Голгофу,
В тесном, остром терновом венце.
Предрекая падение и катастрофу,
Пониманья не видя в любимом лице.

Я укрою за кителем что-то живое,
Что истерзано, нет, даже уж полумертво.
Я давно уж не знаю, ну, что же со Мною,
Или сам на себя наложил колдовство?

И шампанского выпью. Я ж тот, кто рискует.
Сверху лихо залью до краев коньяком.
Я же тот кто оглохнув поет, а, ослепнув, рисует.
Я же умный, Я вечно хожу дураком.

А потом закурю самокрутку сырую,
Что промокла от девичьих высохших слез.
От Нее, верно право, зажгу и вторую.
Ту, горьчее что всех. Уж вот так повелось.

А на китель наброшу янтарным ли мраком
Пробеленную ветром до дырок шинель.
И кристальные слезы поверх, саркоФагом,
Позастелят камнями метели постель.

Я наброшу на плечи покатые китель.
Я закрою все окна, и выброшу дверь.
Не стучите. Нема равнодушья обитель.
Место в Ней Мне отныне теперь.