Сон к незнакомке

...Вы правы. Я потом посчитал и убедился, что  письмо пришло к Вам в разгар рабочего дня. Видимо я неисправимый романтик и очень хотелось, чтобы  была ночь и мои мысли и чувства пролетали через огромное расстояние и  прикасались к далёким мирам Ваших снов. Мне кажется, что я вижу один из них...

Уже ночь. Стихли звуки, и успокоился пыльный воздух ночного Чикаго.  В мягкий свет  ночной лампы вплетаются разводы уличных фонарей и проблески рекламы.

Невидимые щели пропускают запахи автомобильной гари и едкий аромат американских дезодорантов, одолевших вонь недоваренных обедов и дешевого кофе.

Но вот шторы задвинуты, закрыты глаза и тушится свет. Как добрый гость, приходит сон, и в его тихую обитель вплывают картины зимней Москвы.

Ранний вечер спустился с небес и лёг легкими сумерками у перехода, где начинается Арбат и искушает воображение  "Художественный". В вечерней суете незаметно проявляются два неясных силуэта.  И в покойной глубине Вашего сна они обретают лики и очертания. В одном из них я узнаю женщину с двойной улыбкой Джоконды.

Она очень похожа на Вас,  а некто другой - молодой и сильный,  может быть,  напоминает близкого Вам  человека. Конечно, мне хочется, чтобы он был похож на меня.

Звучит музыка, спешит народ и пристают нищие и цыгане. Уличные художники выставили напоказ свои нехитрые работы. Стынут люди с живыми и бумажными цветами. В корзинках алеют ягоды брусники и клюквы, привезенные из белорусских и вологодских болот. У некоторых из пазух сверкают беспокойные глаза котят и щенков.

Мы идем вниз.По дороге проносятся машины, разбрызгивая, растопленный солью, бурый, подпаленный снег.  Калейдоскоп фонарей  тревожит и манит оранжевым и малиновым светом. Мы молчим: каждый о своём.

Вот манеж.Вдали и рядом бульварные ели темны и зелены, грязным городским зеленым цветом и лишь пачки  белого,  девственного снега ласкают их истомившиеся кроны.

Небо прозрачно и чисто и его темная глубина выкрашена глубоким ультрамарином.  Только в маленьких щелочках проблёскивают звезды, а под ними большие, рубиновые, на башнях Кремля, упиваются иллюзией своей мощи.

"Звезды дьявола!", - шепчешь ты.

Я не соглашаюсь, что-то говорю об алой крови, выкрасившей звезды и застывшей в рубиновом цвете.

Это кровь наших несбывшихся планов и желаний, кровь несостоявшейся мечты очень многих людей…
               
1993 год. Руины СССР.