Иссушенный бессмертием

Знаете…сейчас бы закурить. Ну, или сделать какое-нибудь другое простое механическое действие, позволившее мне прорвать мысленный затор (Эй мысли посторонитесь, а то как ударю по вам глотком крепкого кофе!). Но курить я бросил, а вот с воображением все куда сложнее – это вам не вредная привычка, копиться, копиться пока не брызнет чертовым фонтаном…что? Человек, осознавший себя писателем - проклятый! Бросил бы я этих воображаемых героев, разгромил бы свой внутренний мир, (богатый, чтоб его…как протухшее болото из года в год зарастающее тиной, кто б мне за мысли, хоть копейку заплатил!) оставив место для общения с друзьями, просто хорошими людьми и прекрасной половиной человечества. Черт вот оно счастье…ан нет! Я проклят! Я наркоман, и вдохновенье мой наркотик – зачастую я прорабатываю в своей голове новые сцены, зашкаливающие (каким-то там никому ненужным) пафосом, не имеющим сходства с реальностью.
К чему я веду (будет-будет история, только не зевайте)?
К тому, что любого писателя-самозванца (брось ты чертовы книги, если ты не Донцова – работай упорнее в офисе или у станка, семью строчками не прокормишь!) не вытащить из его внутреннего мира никакими тисками. Его взгляд всегда будет тупо плыть где-то в пространстве, если оставить такого писаку одного. Замкнутость - этот маленький, вонючий, скользкий зверек, который будет грызть бедняге мозги, заставляя его погружаться в омут фантазий. И это никак не вытравить. Вот почему писательство больше похоже на проклятье, чем на дар (какой к черту дар?), нет – желание. В какой-то мере это болезнь и от нее еще не придумали лекарство. И знаете что? Я думаю это прекрасно.
Поэтому я сейчас закурю, протиснусь сквозь прорву своих покореженных попсой, рекламой и рок-н-роллом мозгах чертов мысленный затор. Назову свою писанину новым стилем, типа: «Реклама моей книги (бесплатной-бесплатной, все для тебя мой дорогой читатель)…в словах…па…фо…сных».
Строчек, не имеющих никакого сходства с реальностью…
Поэтому…
Наслаждайтесь…
Искушенный бессмертием
Что если твоим грандиозным планам суждено сбыться? Даже если они чудовищны.
Он медленно шел по крыше высотного здания, и холодный ветер безлунной ночи теребил его длинные растрепавшиеся волосы. Придерживая на плече походную сумку, незнакомец самодовольно улыбнулся доносящемуся снизу шуму…
Но, что если за такую мечту придется заплатить цену большую чем смерть?
За подолами его окровавленной мантии оставался ужасающий шлейф, ведущий свой след из самого центра умирающего города. На этот раз его было очень просто найти, поэтому незнакомец нисколько не удивился, когда за его спиной раздался глухой щелчок заряженного пистолета…
Что, если у такого дела как месть не существует границ?
-Думаешь, это многое изменит?! Такой победы ты добивался?!
-Я не искал победы…мы пытались изменить мир к лучшему, пока вы не уничтожили мой орден. Я пытался сделать выбор, но вы сделали его за меня! – С холодным презрением высказал незнакомец, не оглядываясь, продолжая идти к открывающемуся грандиозному виду на распластавшийся внизу хаос.
-Я потерял ее из-за тебя.
-О, ошибаешься, - незнакомец вновь ухмыльнулся, как он всегда ухмылялся своим жертвам.
Раздался выстрел…
В мире, где общество контролируют сильные лидеры…
-Нам нужно время! – Взмолился помощник, отчаянно глядя на своего предводителя. – Мы не можем снова позволить себе проливать кровь!
-Хватит! Ты слышишь рев людей?! Это зов победы! Зов гр…ой победы! – Ханверус залпом осушил стакан воды, а затем швырнул его в своего помощника.
Опьяненный славой, лидер сил ОКС бесстрашно вышел навстречу многотысячной толпе…
-Я обещал вам спасение, и вы его скоро получите. Объединенная Коалиция Спасителей никогда не была террористической организацией. Мы сберегли технологии наших предков ради этого дня! Пришло время снова вернуть былое величие человечества! Мы создадим новую цивилизацию, и никто не сможет встать у нас на пути!
Толпа кровожадно взвыла – над людьми затряслись тысячи винтовок…
В мире, где вера в полуразрушенные технологии соперничает с искаженной в темных веках религией…
-Прекрасно братья мои…прекрасно, - довольно произнес отец «Белого света», ведя свое многокилометровое шествие сквозь поле распятых людей. – Скоро мы очистим эту землю от грешников…
На что способен один человек, когда весь мир катиться ко всем чертям?
Он провел ладонью по сквозной ране у себя на груди, а затем попробовал на вкус собственную кровь, сочащуюся прямо из разорванного сердца. Холодная, стухшая жижа, густой массой покрывающая его одежду.
-Я даю тебе выбор, и это больше чем вы мне оставили, - как ни в чем не бывало, произнес незнакомец, вытаскивая из подолов мантии коммуникатор. На его мониторе была видна девушка, бившаяся в истерике возле привязанных к ней бочек с горючим.
Повернувшись, он бросил устройство к ногам своего преследователя.
-У тебя пять минут на ее поиски, - потеряв всякий интерес к гостю, незнакомец установил мольберт возле самого края здания и, взяв в руки кисточку, начал аккуратно рисовать развернувшуюся внизу битву.
На его лице снова играла самодовольная ухмылка…
Продолжение следует…пафосно…?