про другое

все привыкли. в этом городе все привыкли. привыкли вставать, не вставать. привыкли видеть одно и тоже. привыкли думать об одном. каждый день. цикл за циклом.
мыльчик, Энди, учился, как и все, в школе. каждый день. ну, учился и учился, чего тут странного? был не лучше и не хуже других.
"как-то раз к нам в класс пришел мальчик, которого до этого никто не видел. приехал, наверно. он был странен, не такой.
он был немножко похож на пирата. даже не немножко. одет так-растак, не причесан, не умыт, свободен в действии, мысли, слове. красноречив, ярок, не скован. но вот, все мимо обходили. очень стараясь не замечать разницу меж собой и им, просто старались не замечать.
а я с ним говорил. он молодец, уносит словами и жестами мои мысли в даль, туда, откуда его слова. будь то кратер вулкана, или дно пучин морских, тропические джунгли, или первобытные пещеры.
и думал он подругому. как-то соовсем иначе. это удивляет. вдохновляет по своему.
но месяца через два, в городе его не было. чуть-чуть поискали и забыли, только разговоры иногда всплывали, а что, а как, а почему?
но я-то знал, что он поехал к океану. и что я приеду в бухту через месяц, чтоб посмотреть с ним все, что смогу, чтоб по другому. чтоб быть другим, чтоб жить другим."