Любовь

 Приятный глоток смолянистого отвара, и ещё одна затяжка из трубочки моего покойного отца. Я качался на кресле качалке на веранде своего домика в глуши и размышлял об одном слове. О любви... что же это такое в конце концов?
 Мой отец любил мою мать, это я точно помню из своего детства, каждый день я поливаю цветы на их могилах. Отец попросил у меня своей смерти в день, когда мама прилегла отдохнуть навеки.
 Мой отец её очень сильно любил. Никогда не спускал с неё глаз, боялся, что она убежит. Всё время смазывал цепи, прятал её от людских глаз. Благо, что живём в глуши, редко приходилось это делать.
 Мой отец полюбил её с первого взгляда, он много раз рассказывал об этом, как он вышел прогуляться по окрестностям и увидел палатку на берегу озера, и лодку с 2мя людьми, одна из них была моя мать.
 "Я готов за неё убить ещё много много раз" - вот что говорил мне мой отец. Ещё один глоток смолянистого отвара из черепа-кружки озерного бедняги. Интересно? А как мой отец его убил? Этого он мне никогда не рассказывал.
Знаю только, что ради своей любви я зарублю какого-нибудь беднягу топором... мне всегда нравились книжки про викингов, что отец иногда приносил из города. Да, я буду использовать топор.