Путь Мечты

Костёр, маленькое индейское поселение в Южной Америке,вокруг коричневые вигвамы, покрытые загадочными узорами. Несмотря на то, что ночь,ветер, казалось бы, от самого солнца приносит тёплый воздух.
Как всегда принято в этом поселение древний индеец Соколиный Глаз, всё ещё гордо носящий своё древнее имя, рассказывает у костра старые и не очень сказки для молодого поколения, среди которого оказался и я.

Соколиный Глаз сидел со своей большой узорчатой трубкой красного дерева и пускал
кольца серого дыма, потом ещё какое то время клубившегося над костром. А я сидел,
подтянув к себе колени, и смотрел на всё вокруг, казалось бы,растворившись в окружающей атмосфере, даже забыв о бледности своего лица. Я был единственным европейцем в поселении, что не удивительно, надо сказать...
Костёр всегда придавал этим вечерам что-то такое мистическое, древнее...Что-то, что описать словами слишком затруднительно. Что-то, что понимается лишь изнутри.
 –Сегодня я хочу  рассказать вам одну короткую и простую, но очень ёмкую историю. Новую, но вместе с этим и вечную,-начал Соколиный глаз, своим рокочуще-вибрирующем, вкрадчивым
голосом.
Все тут же стихли, только костёр по-прежнему трещал, и монотонно стрекотали цикады.
Выждав какое-то время, сделав ещё одну затяжку, Соколиный Глаз продолжил.
– На одном безымянном островке, расположенном в середине моря, живут некие существа. Рождаются они маленькими и хрупкими, как будто бы сделанными из тонкого стекла. И когда они выходят на улицу из своих тёплых,ватных, воздушных жилищ, то кажется, что они вот-вот разобьются и расколются на множество маленьких кусочков. Одно неверное движение,один неверный поворот, и всё... Они превратятся сновав сыпучий песок и возвратятся в свои уютные домики,в надежде когда-нибудь снова собраться в единое целое. А некоторые, те, кто выживает в этой суетливой возне улицы, становятся сильными и крепкими,идут по грязному пыльному бездорожью, пробираясь сквозь дебри леса, неприступные горы и вязкие болота,среди тысяч таких же,  как они, идут, становясь всё сильнее и ярче, превращаясь сначала в кварц, потом  в хрусталь, и так до тех пор, пока они не превратятся в алмаз, ярко сияющий на солнце. Но превратится в алмаз суждено не всем, некоторые, слабеющие или потрескавшиеся остаются затоптанными в дорожную грязь, сбитыми с пути, - неожиданно Соколиный Глаз замолчал.
–Так что же это значит? - спросил длинный нетерпеливый индеец Джой.
–Моё дело рассказать историю, а понимать её должны вы, - сказал Соколиный Глаз, снова затягивая трубку.
Какое то время все молчали, задумавшись, и звенящая тишина, казалось бы заполонила всё пространство, постепенно становясь всё громче и громче.Пока наконец мечтательно-задумчивый индеец Чарли так же задумчиво не сказал, откидывая назад волосы:
–Это путь? Путь нас в отражении этих существ?
–Можно и так сказать. А проще, эти существа Мечты, Ваши Мечты. И только Вам решать, какой путь будет у Вашей Мечты.
Теперь надкостром повисла тишина, наполненная мыслями, как  будто бы даже живая. Казалось, что всё вокруг превращается в мысль, в одну общую  мысль, но вместе с тем у каждого разную.
Вскоре все начали расходиться, первым ушёл Соколиный Глаз. Постепенно стали расходиться и все остальные. Я же остался сидеть у костра, слушая его размеренный треск, представлять, как выглядит моя мечта, и думать, какая она сейчас, только вышла из своего дома или уже превратилась в хрусталь.