II

Читая стихи

Сердце бьется ровно, мерно.
Что мне долгие года!
Ведь под аркой на Галерной
Наши тени навсегда.

Сквозь опущенные веки
Вижу, вижу, ты со мной -
И в руке твоей навеки
Неоткрытый веер мой.

Оттого, что стали рядом
Мы в блаженный миг чудес.
В миг, когда над Летним Садом
Месяц розовый воскрес -

Мне не надо ожиданий
У постылого окна
И томительных свиданий.
Ах! любовь утолена.

Ты свободен, я свободна,
Завтра лучше, чем вчера, -
Над Невою темноводной,
Под улыбкою холодной
Императора Петра.

Анна Андреевна Ахматова (Горенко)


Отголоски прошлого, дороги заблудших людей, опытных, отверженных, скромных, совершенно разных.
Сколько судеб в нем сплелись – сложно сказать! Оставит ли судьба меня в нем – тоже. Загадочные окна домов выходящих на окрестности, на мосты и улицы, на берега Невы. Кто-то за этими окнами плачет, кто-то считает деньги, кто-то видит себя в зеркале. Все люди живут своей жизнью, все живут в нем.  Он строго судит, я уверена.
В нем живет литература. Много пишу, очень часто, больше пишу чем читаю. Не всегда выкладываю в сеть. Все равно людям лень читать, проникаться, думаю, что ему понравиться мои работы.  Думает - пишу о нем. Питер ошибается.  Обида пройдет… я пишу о своей любви, которую он забрал себе. Непременно я напишу о городе, это неизбежно. Они непохожи друг на друга. Мне это даже нравиться. Зачем быть похожими…и так многое объединяет. Они оба ждут меня, мои мужчины. Ожидание тянется, и хочется, чтобы время вмиг остановилась, я закончила все свои дела, и  завтра купила бы билет в кассе железнодорожного вокзала Чебоксары-Санкт-Петербург.
Сейчас там дожди и снега. Там всегда так. Для меня это романтично, что-то готичное, которое меня к себе всегда влекло. Думаю, точно, буду много писать. Пока не знаю о чем, но вдохновение решит за меня. Мы с ней иногда ссоримся, и она меня бросает. Всегда ищу ее, везде по городу, ее нигде нет, свыкаюсь с мыслью, что уже не вернется. Но когда иду с работы пешком, вижу, как она сидит у подъезда моего дома и рыдает: «Я не могу от тебя уйти, судьба говорит, что ты должна писать, такие прозаики должны быть – это равновесие» чувствуется, она имело плохое мнение обо мне, ибо я пишу непонятно что. Но радует, что мне дано благословение писать свыше. Это не дар – это просто разрешение. Пишу часто о состоянии души. Еще чаще о чувствах – это разные вещи. Реже описываю прохожих, и вообще свое окружение. Иногда очень хочется, ложатся рифмы – «Считаю капли дождя на вчерашнем снегу, считаю немые слова на прогнившем полу...» Но писать о себе легче, наверное, каждому это известно. Но писать о себе не значит познать себя. Всегда люди будут искать себя, кто-то находит раньше, кто-то находит позже. Пришло ли мое время найти себя – думаю нет. Я знаю, где себя найду. В городе, окутанным туманной пленкой прозы, в городе который греет влюбленные сердца теплым вязанным шерстяным шарфом, затаив собственное  холодное дыхание. В которым буквы складываются в слова, слова же в шедевры. В песни Виктора Цоя, стихотворения Александра Блока, Бродского, Гумилева.