Отчаяние

               

1941 год. Декабрь…
     Эвакуированный три месяца назад за Урал завод даёт первую продукцию. Это снаряды. Так необходимые фронту. Люди работают не жалея сил, несмотря на голод и холод. В некоторых цехах пока ещё нет крыш.
      Старший мастер литейного участка, сорокапятилетний мужчина с рано поседевшими волосами, шёл на смену. Его осунувшееся лицо с мешками возле глаз и ссутулившаяся фигура, всё выражало невыносимую усталость. И было с чего. За прошедшие трое суток он спал не более пяти часов. Но сейчас не это было причиной его подавленного состояния.
       Он остановился. Не отвечая на приветствия рабочих, достал из внутреннего кармана бумажный треугольник, развернул его и ещё раз перечитал написанное:
   … “Ваш сын погиб смертью храбрых…”
      Убедившись, что эти холодные и страшные слова предназначены именно ему, он до боли стиснул зубы, не давая прорваться слезам, и продолжил путь. В комнате мастеров его встретили бригадиры и мастер смены. Он машинально отвечал на  вопросы касающиеся производства. Что-то не ладилось с печью…
      По обыкновению быстро принимающий решения по любому вопросу, в этот раз он не знал, что делать. Зазвонил телефон. Это был начальник цеха. Просил зайти.
      - Ты что делаешь? - спросил начальник, закрывая за ним дверь. - Ты понимаешь, что делаешь?! - повторил он, переходя на крик. - Если печь встанет нам обоим трибунал. Ты это понимаешь! - в запале он схватил собеседника за грудки.
      - Я… я… сын у меня… «похоронку» получил, - мастер полез во внутренний карман.
      - У всех сейчас горе, - уже остывая, произнёс начальник.
      - Так ведь второй… последний… Восемнадцать только-только исполнилось.
      - Всё понимаю, - начальник цеха взял его за плечи и посмотрел в глаза. - Но и ты пойми, время такое. Иди, сделай, что ни будь.
     Выйдя от начальника, мастер вернулся к себе. Что-то в нём изменилось. Не прошло и пяти минут, как он нашёл причину, и принял решение. Уже после того, как жидкий металл яркой раскалённой лавой потёк по желобам в заранее заготовленную ёмкость, он по железной лестнице поднялся на эстакаду. Рабочим, работающим внизу, было странно видеть его на этом месте, и они машинально посмотрели наверх.
      - Простите, люди! – срывающимся голосом выкрикнул мастер и бросился вниз в расплавленный металл. В ту же секунду огненная стихия поглотила его.