Майская тишина земли

Так, наверное, у всех на земле бывает, ну, по крайней мере, у европейцев точно. Бывает, что в мае какая-то тишина необычная наполняет всё, не звуков тишина, но самого естества мира, природы, не ватная глухота а, как бы забвение.  Но может это только у нас, у тех, кто ещё застал поколение прошедших войну, великую войну, и не просто выживших, а победивших.
Я - смолянин, оба деда прошли войну, один военным врачём в полевом госпитале, другой - лейтенантом в СМЕРШе, в прифронтовых полосах и партизанских отрядах. Сам я в окопах играл в войну, книжки опять же, рассказы отца, которому было три года, когда разбомбили поезд-госпиталь и его мама, моя бабушка прикрывала собой в овраге, а дед вытаскивал уцелевших.  Детство моё прошло на севере, в Сибири частично, но и там -соседка, нянечка, тетя Нина - блокадница, её рассказы страшные, медали в коробочках. И всегда и везде - ветераны, вначале - мужички, каких много, в 70е то годы. Тогда смеялись - без очереди, мол, ветеранам положено, а пол очереди - ветераны.  До драки порой - мол с какого ты друг фронта, где медали купил? После уже они старели, к боевым наградам прибавились юбилейные, седина, но рассказы их были всё те. Со слезой рассказы, с горечью. А мы - дети, не понимали, ну чего плакать то, ведь так это здорово - война!
Годы прошли, и их не стало, почти и нет, окопы затянулись, книг теперь не читают, а в музеи ходят чаще на бывших оккупантов глянуть, на выправку да оружие их. На улице разговоров в День победы больше о том, что было бы, если, да кабы, а говорит кто - парни, что армии как огня бояться.
Но вот тишину не украсть, не заполнить ни фильмами новыми, с эффектами, не музыкой из репродукторов, она в первой половине мая везде, тишина эта. Это память самой земли, вне времени, вне пространств, только здесь, здесь, где кровь и железо без меры переплелось, перемешалось с землёю, здесь этот вечный помин. Утром идёшь рано, рано, птички даже не поют, тихая роса на травке молодой, памятник какой привычно проходишь - «Здесь героически держал оборону.."  И вдруг как молотом ухнет сердце, просто на уровне ощущений - Я УБИТ!  Я сегодня убит, осколком, я с винтовкой здесь бежал, а в том вот доме родился, а тут целовался первый раз, а тут- боль разорвала бок и тёплая кровь потекла в сапог и на землю.
Я знаю, много было чего на земле неправедного и доброго, и забыто как и не бывало, но пока я живу - живёт и дед, и другой дед и дедов брат -разведчик и тот парень, ровесник, что героически пал на родной улице. А я бы смог, смог бы не дрогнуть, смог бы слезу сдержать и говорить - "я вернусь", не знаю.               
Но помню, и город помнит, и земля и каждая веточка на дереве в эти утра майские помнит и молчит, благоговеет, эта тишина настоящего мира, мира в котором уже никого не убьют.
Я иду и ловлю каждый шорох, каждый луч встающего солнца, как недавно в Пасху так же ловил эти лучи после страшного - "распят и во гробе положен", но - Воскрес!  И мы воскресли, но всегда заплачена цена - кровь и несбывшаяся личная радость.  Но сбывшаяся надежда любви.
Я иду по родному Смоленску, молчу и слушаю тишину. Они будут здесь, с нами пока нам это нужно.  Чтоб жизнь заиграла, заискрилась, всегда нужно на время замолчать, затихнуть, пусть идёт само, как Богу угодно, пусть идёт, пусть будет эта майская минута молчания, эхо от последнего выстрела, стона, крика. Память земли.