Время

По дому на цыпочках ходит время. Его почти не слышно. Только иногда оно отдаленно запоет в трубах сдерживаемой старыми кранами водой или стукнет форточкой в кухне...
   Порой оно садится на край постели и тихонько касается нагретой щеки, - и ты неожиданно просыпаешься, пытаясь удержать призрачность улетающего сна, и стараешься понять, кто же тебя разбудил... Ты приоткрываешь глаза, щуришься на пробивающиеся сквозь шторы солнечные лучи и прислушиваешься к звукам вокруг себя. Но ничего кроме шума просыпающегося города не слышишь...
  Оно дает о себе знать едва уловимым шорохом упавшего лепестка из твоего яркого букета - будто доля секунды соскользнула на скатерть и замерла на ней в ожидании... Оно позвякивает металлическими кольцами на занавесках, когда поток воздуха с улицы залетает в дом и постукивает сверху пяточками соседского ребенка на верхнем этаже...
    Иногда вдруг в ящике с крупами и сушеными чайными травами ты вдруг неожиданно ощущаешь запах цветущего шиповника... Это время напоминает тебе о том, что было когда-то давно: и десятый класс, и берег реки, и руки исцарапаны в кровь, потому что ты вплетаешь себе в волосы цепкую ветку с нежно-розовыми цветами, что принес мальчик, который тебе очень нравится...
    С полки неожиданно падает тапочек, а ты даже не догадываешься, что это время подбирает себе обувь, чтобы чувствовать себя как дома в твоей квартире. Оно уже поселилось здесь...