Выпускники жизни

Как белое и черное, плохой и хороший. Мы вместе.
Это именно то утро, когда нужно говорить "добрый день", а ты кричишь в ухо рядом стоящего "привет!", так еще и протяжно и долго, что тот невольно отпихивает тебя от себя, но ты вцепляешься мертвой хваткой в его шею и продолжаешь крутить своей попой и бедрами. Смеешься, а он зло косится на твои прищуренные глаза с густо накрашенными тушью ресницами и натянутой до ушей улыбкой. Проходит время ты притихаешь и уже не смеешься взгляд сосредоточен на белом листе с черными буквами, ты не можешь улыбаться, не получается, нужно быть серьезным. Берешь в руки черную пасту и пишешь, где-то наугад, а где-то точно зная ответ на не заданный вслух, но указанный в бланке вопрос. Он оглядывает твой чуть вздернутый носик, короткий волос прямо под мальчишку подстриженный и небольшую складочку между бровей. Время идет, часы над дверью тикают, как кажется уж слишком громко, а внутри все бурлит, но ты не показываешь этого, ты пишешь дальше. В голове начинается путаница, после одного не отвеченного вопроса, ты как можно быстрее записываешь ответ и уже в самую последнею минуту отдаешь бланк преподавателю. Выполнено, удачно или же нет, все позже, есть еще и третья работа.
Мысли остались на тех двух бланках, а паста почти закончилась, в воздухе слышится кашель и чувствуешь на себе взгляд, кто-то берется за плечо, легко встряхивая. Шепот на ухо:
- Я вижу Вам не хорошо, может...
- Все отлично - обрываешь не договорившего и пишешь, так быстро, что вспомнила, то и пишешь, что смогла откопать в своем разуме, своем рассудке... пальцы той женщины мерно постукивают песню на крышке стола, а ты все равно чувствуешь ее руку у себя на плече, одергиваешь плечо, взгляд на часы, пятнадцать минут. Точка. Долго, слишком долго тянется время. Слишком невозможно ждать, но уходить первой... нельзя. Нужно подождать, хотя бы пока не уйдет человека четыре или же шесть, чтобы не казаться глупым, чтобы не быть первым, а как обычно где-то в середине. Почти хорошо, почти нормально, не лучше, не хуже. На уровне есть бал, вот и славно. Время пролетело, отдаешь работу и быстро забрав куртку с сумкой... убегать. Подальше. Чтобы обдумать где допущены ошибки.

Через неделю спустя.

- Молодец, отлично все написано! - похвалы и прихлопывания по спине, нет не мне. Ей, лучшая подруга, она молодец, старается, выкладывается до последнего... слова?
Я же сама установила себе планку не выше нужного. Середина. Главное сдать.
- Ты чего? - она уже рядом. Близкая.
- Да вот, видишь вот здесь ошибка...
- Угу..
- Так я же изначально думала о другом варианте, ладно ничего, что там у тебя?
И мы говорим, сейчас об успешно сданных экзаменах, а завтра о выпускном, а после... А после мы поговорим? Поговорим когда уедем подальше прочь друг от друга? В разные города, займемся разными профессиями и оставим, лишь совместные фото, да номера телефонов в телефонной книжке.

Спустя пятнадцать лет.

Жужжащие разговоры, снимки, много выпивки. Встреча выпускников.
Я стою, как обычно не выше планки. В простом, главное удобном. Ты рядом. Мы тоже "жужжим" свои разговоры, иногда бросаем ехидные словечки в сторону своих одноклассников и смеемся. Громко, как любим, как всегда любили.
- Уважаемы выпускники...- и речь, уже не столь и молодой девушки. что раньше, но стерва все та же, скорей это врожденное. Выпускники.. шепотом, почти не слышно.
- Ты что-то сказала? - ты со мной. Мы все же общались, не забыли друг друга.
- Забавно, выпускники... тогда и сейчас, а еще говорят выпускной раз в году - и мы опять смеемся.