A character

Где-то гроза… А я – наверное на краю этого «где-то»… Но если честно – я дома. В своей комнате у монитора. Думаю, может что-нибудь захочет остаться в сохраненном навечно документе Ворда. Вряд ли… Но гроза – и правда есть, в музыкальном треке, написанном для всяких таких медитаций.  Написание книги – тоже своего рода медитация. Сидишь, ни о чём не думаешь, и только позволяешь словам появляться, бежать вслед за мигающим курсором,  так никогда его и не настигая…  Продолжение – всегда следует. Правда, никакую книгу я не пишу, но можно же хоть разок помечтать? Что однажды – у моего героя появится имя, внешность, мотивы поступков… Да, он что-то такое будет совершать… Что-то такое радикальное.. Типа сотворит на пару с кем-то ребёнка... Или переедет в другой город - там будет "более высокооплачиваемая работа"... А в этом городе у него окажется еще одна какая-то любовная связь, героине – я тоже дам имя и внешность, и они будут каждый день встречаться и разговаривать друг с другом… И… как же это будет чертовски… не похоже на моего героя! И потому будет неправдой. А правдой – будет то, как есть сейчас – у него нет имени… и видит его каждый по своему… если, конечно, видит… И все его поступки и совершения – это его молчание и сны... Его прогулки вдоль берега неба… И его ветер, который он больше всего любит на свете… В особенности – встречный… В особенности – в мае… И когда впереди – сосновая роща… Да, этот герой - такой. Он ничего не делает, кроме тех же прогулок и утренней зарядки. Ну еще, может, посадит цветок и польёт грушу. И не с кем он не разговаривает – а  с ним говорят грозы и ветер, и даже некоторые, особо словоохотливые кукушки. А он – ни с кем. Только слушает. И еще, из одного любопытства, порой записывает, то, что услышал. Или то, что приснилось… Что-нибудь такое.. Например, как плеснула в речке вода и крякнула утка… И он обрадовался и стало ему вдруг так хорошо!.. Всего в одно мгновение – уместилась вся его жизнь! Вот и весь его сказ. Да, мой герой такой. Должно быть, он очень скучный и не читабельный. Ну как для массового производства героев.  Не курит, не пьёт, не митингует, не знает, кто премьер-министр страны… (ха-ха – надо же – он живёт, оказывается, в какой-то стране! В первый раз об этом подумал… Забавно.) И с девушками – он тоже, понятное дело, не водится. Никакой такой пылкой любви и расставаний, измен и поводов для ревности… Ничего. Он – шорох своих же шагов по траве…  Чирикнувшая над левым ухом птичка… Как о таком напишешь? Ну вот как-то умудряюсь… Точнее, мы – на пару.. Я – о нём… Он – обо мне.. Вот так и постепенно узнаём друг о друге всё… меньше и меньше… А гроза по-прежнему где-то отдаленно грохочет… И кукует кукушка … Но я уже давно вышел из комнаты.  Вот, вернулся – и удивляюсь – кто оставил здесь все эти буквы? Он или всё-таки – я? или быть может еще кто другой, кто прокрался в моё почти вечное отсутствие ко мне в комнату? Ха, и что он в таком случае хотел здесь найти? Шапку-невидимку я всегда забираю с собой. Вот, ушел, да еще и оставил после себя невыключенной страницу. Какое расточительство  слов! Видать, девать ему их – действительно некуда.