стрэнджерс

Странно. На самом деле. До того необычно вдруг понять что ты влюблен в какого-нибудь обычного, ничем не выделяющегося, человка. Не в того принца, о котором мечтала все детство, не в рок-звезду и даже не в миллионера. Ты же строила планы, мечтала и записывала в свой особенный блокнотик, украшенный собственноручно и хранившийся как зеница ока. Ибо каждая деталь, которой была предоставлена честь быть преклееной туда, имела свою историю.  В детстве туда допускались так же различные красивые истории о любви и желаниях, о подарках,но со временем этот блокнотик сменился другим. Черным, кожанным и жестким, пропахшимся кофе и запахом таблеток. В нем нет никаких сказок о любви, в нем лишь стройные ряди цифр, заметок, и адрессная книжка псевдопринцев с которыми гуляла принцесса. Принцесса, которая решила не любить, чтобы не выглядеть глупой. Но каково ей сейчас, стоя около двери и смотря на удаляющийся черный силуэт, понимать что и она, такая рациональная, умная и бесчувственная, полюбила. Полюбила просто так двести фунтов эгоизма, хамства, уверенности и нежности, зашитые в кожу и украшенные обезаруживающей улыбкой. Вот так вот глупо получилось.