Виртуалы. Антона побили

Старики влетели тихо в каморку и остолбенели. На полу валялся, именно валялся, кровавый, в разорванной современной одежде Антон Павлович.
- Антоша, ты дышишь?
- Дышу... Уж лучше бы не дышал, но не могу, давно в нереале.  Если бы не читатели... Сколько лет тормошат, читают, обсуждают... Приходится жить, в памяти... Знал бы лучше бы не писал..
- Да что с тобой? Почему так одет?
- Василий, подай руку, встану.
Антон Павлович с брезгливостью посмотрел на драные джинсы, стёр синяки и кровоподтёки с души , взмахнул рукой,сразу приняв свой обычный элегантный вид и заговорил.
- Я побывал в театрах, где увидел на афишах названия своих пьес.Обрадовался сначала, помнят..,  живу... Боже,что я увидел... как поиздевались над моими героями... Сердце кровью до сих пор от увиденного обливается. Не писал я такого... бреда... Василий, понимаешь? Не писал! А они моё имя... Видел синяки на душе..? Ну почему своё не придумают..? Обязательно меня надо мучать...
- Антошенька, успокойся... - Матфевна поднесла валерьянку, нежно гладя измученного писателя.
-Вот и ты перестала путешествовать по моим письмам...Кстати, где они?
- Вот Антошенька, не беспокойся, я частенько заглядываю, путешествую с тобой... Но сейчас я влюблённая в журналиста Владимира Соловьёва. Читаю его книги, тоже хороши... Они исторически аналитичные. Я согласная с его выводами. А слушаю по радио с трудом. Будто бес в него вселяется.
- Да...Много ёрничает...Нет культуры общения с простыми, не так, как он, образованными людьми.Унижает, оскорбляет... А мама какова... прелесть...
-Мы с Васей заслушиваемся её рассказами о художниках и сразу в инет ныряем смотреть, образовываться...
- А я иной раз без её объяснений пролетал, не замечая... так, мазня какая-то... Она заставляет остановиться всмотреться... Правда, Матфевна?
Антон Павлович, слушая беседу, потихоньку успокаивался...
- Ладно, Василий, уложи Антона. Я ему почитаю одно из писем. Он улетит в то творчески блаженное время и придёт в себя.
За окном начался тёплый летний  дождь... Матфевна открыла наугад письма, попалось 144 А.П. Ленскому, артисту Малого театра.
- "В понедельник я читаю в Литературном обществе свой новый рассказ...  Придётся ставить свою шею под удары...
Видимо, Чехов был уже там в 1888г.в Петербурге... Лицо его было спокойно...
- Как ещё его кондратий не хватил, успели...
Старики сели слушать дождь у окна, рассуждая в уме каждый о своём, вспоминая каждый своё, не мешая друг другу...