Клинок. Часть первая

“Будь проклят тот день, когда оружию стали давать имена!”
Г.Л.Олди, «Путь Меча»
 
  Сколько себя помню, я всегда был необычным ребенком. Друзей у меня никогда не было, даже незнакомые люди старались не оставаться со мной наедине. Мать умерла при родах, а отец так никогда больше и не женился, посему причину моей угрюмости все считали известной.
  Мальчишкой я рос непоседливым, а единственным, кто с удовольствием со мной возился, был мой отец. Но со временем дела на службе стали отнимать все больше времени, и игры почти прекратились. Лет с 12 я был уже предоставлен самому себе, рыская по обширному саду и на собственной шкуре постигая сложную науку выживания в «джунглях». Жили мы не бедно, так что обучаться грамоте и иным наукам я мог в гордом одиночестве, не рискуя получить исподтишка оплеуху за то, что «не такой как все». Хотя и на улице, стоило туда выйти, следовало держать ухо востро…
  Впервые я "выпил" человека в 14 лет. К нам в сад залез какой-то бродяга. Не понятно, чего он добивался, когда внезапно выскочил из кустов в одном из глухих уголков и подбежал ко мне, попытавшись схватить. Он явно не боялся ни меня, ни маленького ножика у меня в руке, который сразу (вполне нормальная реакция человека, играющего в гладиатора и представляющего меч у себя в руке) полетел ему в грудь. Зря… Этот момент я запомнил на всю жизнь. Время будто растянулось, когда ножик проник в тело. Сквозь руку по всему телу разлился сначала жар, а за ним стальной холод. Краски будто выцвели, затем свет померк…
  Очнулся я, когда солнце уже клонилось к закату. Одежда была порвана, весь в чужой крови, а незнакомец лежал лицом вверх и был явно мертв. Да и трудно быть живым, имея в груди дырку как от здоровенного меча…
  Не помню, как добрался до дома, как рассказывал все отцу (к счастью он успел вернуться как раз перед этим), как, превозмогая страх и борясь с тошнотой, отводил его и садовника к тому месту… Больше я в тот конец сада не ходил.
 
  А через 2 года случилось несчастье. Отца обвинили в государственной измене и казнили, дом и землю отобрали, а меня вышвырнули на улицу. Дальнейшие полгода прошли сумбурно. Приходилось драться за каждый кусок хлеба, за место для ночлега, за… Шайки оборванцев меня принимать отказывались, поэтому приходилось вертеться самому. Улицы быстро выбивают из головы изнеженность и аристократизм. Я ДОЛЖЕН БЫЛ выжить, и я ВЫЖИЛ.
  Выяснить свойства моего дара (хотя дара ли?) было делом недолгим. Когда властвует волчий закон, чужая жизнь сильно падает в цене. Выпив четвертого, с трудом удерживаясь между жаром и холодом, я окончательно выяснил очень неприятную вещь: эта сила не утоляет голод и не добавляет энергии телу. Пришлось пойти по другому пути.
  Дело облегчалось еще и тем, что человеческого мусора на улицах хватало, а за людей я это отребье не считал.
  Подстерегая в глухом переулке очередную «жертву эксперимента» я понимал, что моя затея, скорее всего, провалится и меня поймают. Но выбора не было – первая же стычка с «народом улиц» окончилась бы печально – сил обороняться уже не было. И поэтому, когда жар сменился холодом, я позволил ему разлиться по телу, стараясь лишь не потерять сознание…
  Ощущение времени исчезло. Сознание заволокла серая муть, в которой иногда мелькали какие-то серые тени.
  Внезапно все изменилось! Сквозь муть проступили очертания стен, предметов обстановки, вернулось ощущение времени. Появились странные цветные сполохи.
  Вот этот белый держит меня, похоже, за рукоять и размахивает. Только как-то медленно, неуверенно… А если подправить? Здесь чуть быстрее и ниже, разворот, взмах, укол… Все. Снова серая муть. Осталось понять, что это было и как я это могу.
  И откуда, во имя неба, у меня РУКОЯТЬ?!
  В следующий раз в руки меня взял кто-то другой. Вновь проступила обстановка, но на сей раз здесь был еще кто-то. Кто-то опасный. Новый "хозяин" владел мечом (а в том, что я превратился именно в меч, я уже не сомневался) значительно более умело. Но двигался все равно излишне медленно. Ускорить, подправить, отбить чужой клинок, обманное движение, (ё-маё, откуда я все это знаю?!), выпад слева, выпад справа, (ага, испугался! Позеленел аж!), выбить клинок, вплотную к горлу – все! И снова – в безвременье.
  Похоже, второму я понравился. Прошло еще несколько тренировок, на сей раз без свидетелей, когда я решил – пора. И, вместо того, чтобы в очередной раз послушно окунуться в серую мглу, стал сопротивляться. Сначала стало просто холодно, потом очень холодно, а затем жар проник в каждую клеточку моего тела…
 
  Что ж, мне несказанно повезло. Тот тип оказался порядочным трусом, к тому же очень неплохо осведомленным. Одним из тех "астрологов", что, не имея этого дара, все же хотят разобраться, что да как. А этот «копал» уже много лет. Немалый эффект произвело и то, что о самостоятельной трансформации оружия он не имел ни малейшего понятия. Благодаря этому я умудрился обзавестись одеждой, информацией и даже немного отъесться. А этот трусоватый, но любопытный тип получил еще несколько страничек в «труд всей его жизни».
  Итак, я – "Клинок". К тому же уникальный. Если и остались еще те, кто примет меня и объяснит что к чему, искать их надо в Церкви Проклятой Аи. А отец? Знал ли он о том, то он – Оружейник? И не поэтому ли погиб? Много вопросов, мало ответов… Зато есть котомка за плечами, цель впереди и, черт побери, я теперь ЗНАЮ, как обращаться с мечом!