Душа-скиталица

Над городом второй день плывут густые мрачные тучи. Они движутся в сторону восточного микрорайона, ложатся на крыши многоэтажек и дальше бесшумно соскальзывают в невидимую пропасть.
Суетятся, растопырив хвосты, обеспокоенные стрижи, летая по кругу, отложив акробатические свои возможности до ясных дней. Мелькают одиночные голуби и, словно боясь опоздать в укрытие, торопливо ныряют в дальние тучи и совсем исчезают из виду.
Чёрные облака чувствуют себя хозяевами и властно наползают на юные, озорно проглянувшие, голубовато-дымчатые, пушистые по краям и, сердясь, сдвигают их в единую тёмную массу, закрывая зарождавшуюся было синеву.

Но дождя всё нет. Нет и солнца. Будто погасло… навсегда.
Нигде не находит спасения душа. Неуютно ей везде: в доме с потемневшими окнами, в саду с насупившимися деревьями, во дворе, где постанывает калитка. Не унять поднимающуюся тоску. И даже воздух колеблется в унисон настороженно, нервно, беспокойно.
 
Первые капли пощупали землю. Вдалеке громыхнуло, будто что-то тяжёлое соскочило с крепких пазов. Раскатисто и мощно загрохотало небо, словно гружёную телегу столкнули с лестницы, и с каждой ступенью, отрывисто, как выстрелы, отстукивались удары. Одна за другой, ломая небо, узором засверкали молнии, грозя и одновременно даря, наконец, робкую радость начала, ещё не совсем понятого, нового, сильного, давно ожидаемого. Знакомое, тёплое, родное чувство. Всё это было когда-то давно. Когда же, когда?

Дождь обрушился с необыкновенной силой.