Песнь Марии из Сильвии Плат

Воскресный ягнёнок шкворчит в жиру.
Жир
жертвует мутность свою огню.

Священное золото - свет в окне -
горит всё на том же живом огне.
Огонь,

расплавляющий еретиков,
гонящий евреев.
И их покров

над шрамами Польши, золой
земли.
Они не погибли и не ушли.

Но серыми птицами в сердце,
в рот,
золою - в глаза.
И уже плывёт

один человек над пространством - вне.
И печи пылают, как небо мне.

И сердце,  в которое я вхожу,
я жертвою страшной приношу.

О золотое дитя, что мир
убьёт и проглотит... Уже убил.


Mary's Song
The Sunday lamb cracks in its fat.
The fat
Sacrifices its opacity. . . .

A window, holy gold.
The fire makes it precious,
The same fire

Melting the tallow heretics,
Ousting the Jews.
Their thick palls float

Over the cicatrix of Poland, burnt-out
Germany.
They do not die.

Grey birds obsess my heart,
Mouth-ash, ash of eye.
They settle.  On the high

Precipice
That emptied one man into space
The ovens glowed like heavens, incandescent.

It is a heart,
This holocaust I walk in,
O golden child the world will kill and eat.