Вспомнилось...

В валлонский городок Буйон (Bouillon) въехали теплым июньским вечером восьмого дня путешествия, проехав чуть больше двадцати километров от последнего из французских городков на нашем пути – Седана (Sedan) .  Знак, обозначающий начало территории Бельгии, похожий на обычный дорожный, стоял как-то уж совсем одиноко и незаметно среди деревьев на обочине узкой лесной дороги.  Ещё несколько километров, и мы - у нашего отеля, в центре необыкновенно симпатичного камерного городка в долине реки Семуа, петляющей между лесистыми холмами. На одном из них возвышался огромный средневековый замок Готфрида Буйонского, предводителя Первого Крестового похода, почти совсем было забытого человечеством, если бы не ужимки Фортуны. История поисков национального героя новой Бельгии 1830 года также хорошо известна, как и анекдотична.

Поразила чистота и ухоженность этого бельгийского городка. Как будто он находился совсем в другой стране. Не промышленной,  а – курортной. Даже архитектура города резко контрастировала с остальной Бельгией: чистые светлые фасады домов, улыбчивые окна, цветы, аккуратная набережная - бульвар, по которому прогуливалось несколько пар. Вписанная в естественные ландшафты Арденн, чудом не затронутые кипучей деятельностью человека, архитектура совсем не ассоциировалась с мрачной Валлонией.

Так как бельгийцы говорят и на французском, и на фламандском, английский должен быть самым легко изучаемым для говорящих на любом их этих двух языков, и совсем лёгким для говорящих на обоих  государственных языках – рассуждали мы логически, войдя в отель и обратившись к немолодой сухощавой женщине за стойкой на английском языке. «En fran;ais, s'il vous pla;t» - твёрдо отклонила она нашу попытку. Отступать нам было некуда, поэтому ещё битых пять минут безуспешно пытались донести до этого столпа местных языковых традиций свет знаний в части английского языка, а заодно растолковать, что мы здесь не мимо проходили, а, имели счастье, номер в её чудесном отеле заранее забронировать и, именно, на опустившуюся уже на их прекрасный городок ночь. Когда мы, наконец, закончили, выдохшись, столп невозмутимо произнёс: «bon, s'il vous pla;t», и пояснил, спокойно перейдя на английский: «voucher, please».   

Выхватив распечатку бронирования, как знамя нашей маленькой победы, уже через минуту стояли на пороге нашего крошечного (видимо, это основное качество в этом городке) номера с видом и на реку, и на город, и на часть замка одновременно.

Потом в сгущающихся сумерках занялись поисками в безлюдном (курортном!) городке открытого ещё ресторана. Таковой нашёлся на другом берегу узкой реки, которую перешли по небольшому каменному мосту, соединяющему две набережные с односторонним движением по каждой. Правда, заведение уже закрылось, но замешкавшийся у входа хозяин, взглянув на нас – открыл дверь снова.

Это был молодой энергичный мужчина с внешностью типичного итальянца и соответствующими внешности весьма приятными манерами. Он хотел принести меню, но мы остановили его, заявив, что хотим съесть курицу и выпить немного  вина.  Судя по всему, других развлечений в связи поздним часом в этом  малонаселённом городке не было, так как  молодой человек начал не спеша расспрашивать нас - как бы мы хотели, чтобы он приготовил для нас курицу, с каким соусом, салатом и гарниром. Когда мы в связи с «бушевавшей» в то время в Европе пресловутой «огуречной инфекцией», решительно отказались от какого-либо салата и овощей вообще, молодой человек впал в лёгкий ступор и решил, что плохо объяснил нам на не родном для него английском, какой прекрасный салат он  приготовит для нас. Ещё минут пять ушло на то, чтобы убедиться, что мы хорошо поняли друг друга. Затем начался второй акт – обсуждение соуса. Из  всех произнесённых им английских названий соусов нам удалось определённо идентифицировать только – «грибной».  То ли механизм генерации фобий был запущен «огуречной инфекцией», то ли  само слово для нас имело какой-то зловещий оттенок, но мы отклонили и это его предложение. «Совсем без соуса» – легкомысленно заявили мы ему. Никогда не забуду выражения его лица, когда он спросил дрогнувшим голосом: «Dry chicken?!». Мы поняли, что перегнули палку, и, что нельзя поступать так жестоко с человеком, приютившим нас в этот поздний час за тысячи километров от дома. Извинившись, согласились и на соус, и на картофель – фри (!). И даже вино не стали выбирать, дабы не ранить нечаянно ещё раз большое сердце этого доброго человека, сказав лишь, что хотим пару бокалов красного на его выбор.

Готовил этот человек исключительно быстро и исключительно вкусно. Порции были гигантские, особенно для позднего ужина, а вино, - естественно, итальянское.

По-моему, такие минуты запоминаются больше всего, когда мы путешествуем. И долго потом нет-нет, да и всплывет в памяти момент, когда преодолев сотни километров европейских дорог, впитав в себя красоту чудесных мест и событий, однажды летней лунной ночью мы не спеша ужинали в уютном пустом ресторане на безлюдной набережной, сидя за столиком у окна, не спеша обсуждая события минувшего дня и глядя на величественный тёмный силуэт средневекового замка  на  высоком скалистом берегу напротив.