О неслучившемся

Страшно подумать. Это ж сколько ещё вещей на белом свете не произошло?
Вот, например, ещё никогда австралийский абориген не ступал на землю Антарктиды. Или: ни один священник не выходил в открытый космос. Хотя мысли такие у РПЦ уже есть – совершить «крестный ход» вокруг земли.  Или, например, ни один человек по имени Иван Семёныч не праздновал свой день Рождения на вершине Эвереста (по моим сведениям, и Яндекс об этом ничего не знает). Вселенский генератор случайных значений крутится, выкидывает лотерейные шары  с цифирями, но даже он не способен выдать всё множество возможных вариантов.  Реальность отбирает варианты развития события даже не по каким-то разумным законам, а так – случайно, - выплёвывая вишневую косточку, куря сигаретку, подмигивая себе в карманное зеркальце.  Это даже не кастинг, а ленивое послеобеденное движение пальца Нерона. Дескать. -  Гражданин император! Тут нужно в легионе порядок навести, децимацию, так сказать, устроить; выбирайте, кого изволите казнить. -  А он лениво так пальчиком. – Вот того и того и того. - А потом пальчик устаёт и пальчику не хочется даже двигаться куда-либо, хочется обратно в кулачок вернуться. – А ещё кого казнить изволите? Еще нужно десятерых для ровного числа. – А больше никого. – отвечает лавроносный изверг. – Лень что-то.
Вот так и она. Реальность эта.
Нет, ну существуют, конечно, разнообразные законы, по которым что-либо происходит. Но я не об этом. Я здесь не о нарушениях законах физики, логики. Я о том, что одни вещи происходят, а до других у реальности пока просто руки не дошли.
Вот скажем, поэзия. Сидит пиит, буковки в слова собирает, слова в предложения, как аутичный ребенок – паззл. И вот он придумывает словосочетание, например -  «поэтическая кобыла». Было такое словосочетание ранее до этого поэта? Нет, не было. А он его придумал и наполнил своим личным содержанием.  И вот, нате, пожалуйста, «поэтическая кобыла» живёт, пыжится, глазки щурит . Символизирует что-нибудь поэтское. Например:

 «Ах, если б знали, из какого сора появляются стихи
 С обычного такого перегноя,
А я кобылу поэтическую запрягаю:   мнёт ковыль она и давит лопухи,
Но вырастают крылья за спиной у ней порою».

 А могла бы мысль поэта совсем по-другому развернуться:

«Ах, если б знали, из какого сора появляются стихи,
С какого мусора, со скольких тонн руды.
А я свой срок мотаю на алмазных реках поэтической Сахи,
Слова-булыжники в рот  набираю, И гоняю их  – тудЫ-сюдЫ»

Ты куда, кобыла? Всё. Нет её,  кобылы поэтической. Канула в небытие. Булыжники слов на её место уселись. (Простите мне досужее стихоплетство,  это я так – для примера)

Ладно, оставим поэзию, там вообще – непаханое поле непроизошедшего, неслучившегося, потерянного по пути.
Вот проще что-нибудь. Кто-нибудь слышал о том, чтобы рядом оказались два таких различных объекта, как, например, кашалот и Перис Хилтон? Я не слышал. И никто их на фотоаппарат не фотографировал, дескать: «Сенсация! Перис Хилтон спасает последнего кашалота, разрешая ему жить в собственном бассейне!». Не было этого никогда. А могло бы быть.
А на другие глупости реальности выдумки хватает:  «Цирковой карлик по прозвищу Од погиб на арене цирка в северном Таиланде. Прыгая на батуте, он отлетел в сторону и был проглочен зевнувшей гиппопотамихой, дожидающейся своего выхода на арену. Как объяснили ветеринары, у Хильды был выработан рефлекс на крупные предметы во рту, почему она и проглотила артиста». Роковое соседство карлика и гиппопотамихи. Очень смешно. Развлекается, скалозубка.
Ладно, абстрагируемся совсем. Вот, например. Дерьмо и пуговка. Ходил я как-то осенью по лесу,  грибы собирал. Смотрю  -  лежат под сосной. Не грибы! А эти двое -  дерьмо и пуговка. И как они там вместе оказались, спрашивается?  Каждый объект по отдельности сам по себе почти ничего не означает. А вот вместе – уже натюрморт. И не то чтобы в их пространственной общности сюжет какой-нибудь наблюдается или поучительность – нет этого.  Дерьмо и пуговка в этой истории олицеворяют лишь принцип единения случайных друг другу вещей, рождение новой сущности, «гештальта» -  из двух старых; причудливость воображения вздорной дамочки Реальности показывает нам эта парочка. Такая вот концептуальная инсталляция под названием: «женская логика». И тут же из радиоприёмника карманного (который я взял с собой в лес, чтобы сильно много с самим собой не разговаривать): «Филипп Киркоров  бьёт женщин ногами!». Приплыли. Филипп Киркоров, Женщины, Ноги. Какого чёрта?? Почему не Максим Галкин, генетическая экспертиза, внебрачный сын Владимира Кузьмина? Почему???!!! Почему так, а не иначе?! Никак не понять… - Женщин любить надо, а не понимать - шепчет мне чей-то низкий и хрипловатый голос из прошлого. Сигаретки тонкие голос любил курить.
Уф. Посидел на пеньке. Приложил ножичек грибной плашмя к виску, холодный. Успокоился. «Выбор – это всегда отказ от миллиона других возможностей». Вообще-то, Реальность тоже можно понять. Ей, видимо, тоже тяжело постоянно выбирать правильное, или хотя бы - остроумное. Да и какое оно – правильное? Надоедает ей, верно, стоять  с белоснежной  улыбкой у барабана Спортлото и шары вынимать.
В соседнем огороде всегда и бузина  ярче цветёт, и дядька с Киева картошку сажать помогает. – Это я о неслучившемся, о зависти к несбывшемуся, которая отравляет иным их невротические будни. Это я про те Варианты развития событий, которые в ответ на своё сватовство к Реальности получают отказ и легкомысленное «хи-хи». Смешные франты. И не будем их жалеть. На соседнем лугу трава всегда зеленее. Пускай там кобылка моя поэтическая и пасётся, белладонну ест  с лебедой. Ибо неслучившееся – в лучшем, чем наш, мире; то есть - там, где нас нет. Пока.
***