Гитарист. Портрет-зарисовка

Час пик в московском метро... Людской поток подхватывает тебя и несёт, словно щепку, по длинному руслу мрачного перехода от Павелецкой до Таганской... Если зазеваться на минуту - сметёт, словно цунами, раздавит, расплющит, растопчет...
Максимально сосредоточившись на цели оказаться, наконец, дома, попадаю в такт чётко отбиваемого ритма: левой-правой, левой-правой, левой-правой... И так, изо дня в день... 
Эта вечная гонка изнуряет, заставляя иногда подольше задерживаться после занятий на кафедре или просто бродить по Кожуховской или Автозаводской, отыскивая во дворах удобную скамейку, на которой можно было бы переждать"стихию", углубившись в чтение предусмотрительно захваченной книги...
Наконец, заветный час наступает - 19:00... Теперь можно проделать привычный путь в метро, с его изматывающими перебежками, более размеренно...

Уже издалека в переходе слышен гитарный перебор, который по мере приближения становится всё отчётливее...
И вдруг...  " Shape оf my Heart", композиция Доминика Миллера...

На облюбованном музыкантами месте сегодня новичок - худой высокий гитарист лет сорока пяти...
Раскладной брезентовый стул, на котором он расположился, слегка согнувшись и закинув ногу на ногу, несколько низковат, но это его нисколько не смущает. Музыкант трепетно прижимает к себе инструмент, извлекая звуки, увековеченной Стингом мелодии...

"...And if I told you that I loved you
    You'd maybe think there's something wrong..." -  мурлычет тихим голоском девчонка-тинейджер в коротких шортах, карамельно-розовых колготках и чёрной кожаной куртке.
На голове жёсткий ирокез, глаза подведены жирным карандашом так ярко и густо, что взгляд кажется демоническим...  Девчонка плотно жмётся к прыщавому несуразному подростку, тоже с ирокезом и "туннелями" в ушах невероятных размеров, отбивающему ботинком на толстой подошве ритм в такт мелодии...
Почитатели Стинга... А про Миллера они, интересно, что-нибудь слышали?
Впрочем, не поймёшь этих неформалов! Иногда и в интеллигентной семье, они растут, как на дрожжах, ведя непримиримую борьбу с родительскими "мировоззренческими догмами"...

Музыкант прикрывает веки, лишь изредка вскидывая пушистые ресницы, чтобы бросить беглый взгляд на гитарный гриф и нежно, со сладострастием любовника, ласкающего избранницу, коснуться рукой струн...  В глазах на миг вспыхивает огонёк, но тут же гаснет без следа...
И снова полная отрешённость от происходящего вокруг, от восторженных взглядов и тихих перешёптываний...
Он выглядит печальным, даже немного подавленным...
Узкое лицо с большими глазами и красиво очерченными губами, бледно, почти без кровинки. Прямой нос с изысканным вырезом ноздрей аристократически тонок. Над высоким лбом начинающие редеть русые волосы, струящиеся волнами вдоль впалых щёк...
Плечи, локти, колени лишают фигуру плавных форм, делая похожей на неправильный многогранник с острыми углами, которые не может скрыть даже мешковатый клетчатый пиджак в стиле конца восьмидесятых.

Закончив исполнять композицию и даже не взглянув на публику, гитарист несколько минут подбирает аккорды, импровизируя. Затем начинает наигрывать "Полёт шмеля"...
Длинные тонкие пальцы с лёгкостью птицы порхают по грифу, заставляя колыхаться буддистский браслет-фенечку на левом запястье...
Такие удивительной красоты руки мне приходилось видеть на автопортретах Ван Дейка...
Словно маятник покачивается бисерная фенечка, отвечая на каждое движение музыканта...

Группа молодых людей с металлическими банками пива в руках, воодушевлённые звуковой  экспрессией и уже явно навеселе, отпускают одобрительные реплики:
- Ну, ты зажёг, чувак! Офигеть! Слабай ещё что-нибудь реальное!

Добродушно улыбаясь во весь пухлый рот рыжий паренёк лет двадцати  выразительно отсчитывает несколько купюр и опускает их в тёмно - синий, слегка потрёпанный рюкзак, призывно открытый для почитателей музыки...

Гитарист всё так же бесстрастно перебирает струны и лишь изредка низко склоняет голову, словно настройщик прислушиваясь к инструменту... Искусные пальцы извлекают звуки, заставляя гитару петь, лаская слух...
И вот уже новая мелодия - "The House of the Rising Sun" - "Дом восходящего солнца"...

За спиной тихий возглас. Седовласый мужчина лет шестидесяти, с обрюзгшим и усталым лицом, обхватив за плечи свою далеко не юную спутницу, вдруг радостно ей подмигивает:" А помнишь?"
Вспыхнувший в глазах женщины ответный огонёк на мгновение озаряет её лицо, сделав моложе и привлекательнее: "Помню любимый, мы тогда ещё..."
И снова в рюкзак опускаются денежные купюры в знак благодарности за обретённую на миг юность.

Сладостным бальзамом вливаются звуки в мою душу, заставляя почувствовать необъяснимую связь с совершенно незнакомым человеком. На глаза наворачиваются слёзы...
Перебивая одна другую, в голове роятся мысли...
Что заставило прекрасного музыканта с лицом аристократа довольствоваться "подачками" разноликой толпы? Ведь деньги, скорее всего, нужны ему  лишь для того, чтобы выжить. Его наряд так скромен, а лицо так безысходно-печально, будто он пришёл сюда совсем из другого мира, где вокруг только музыка, а всё материальное - второстепенно...
Почему он  утратил радость восприятия жизни? Откуда такая вселенская печаль в глазах?
Или судьба была к нему несправедливо-жестока?
А может быть, это извечная одинокость творческого человека? Душевное сиротство, от которого не найти спасения?

На эти вопросы мне никогда не найти ответа, ведь я лишь волею случая на какое-то мгновение соприкоснулась с ним и его музыкой в мрачном переходе метро Павелецкая-Таганская...
И всё-таки будь счастлив, гитарист! Так хочется верить, что ты ещё найдёшь себя в этой жизни...
Только я, к сожалению, никогда об этом не узнаю...





В качестве иллюстрации к миниатюре использована фотокопия картины Альберта Магомедова, талантливого художника и автора ПРОЗЫ.ру http://www.proza.ru/avtor/akbertalbert