Акварель

  Запах чистого белья. Принёс ветер. Прачечная на углу. Это твой запах. Горячие плечи. Август нездешний. Солёная кожа.   Привет с моря. Ты просто вспотела? А ракушек мне и не привезла.
      Злишься на меня за свои измены, разлуку, фонари, грохот трамваев, ночные блики на потолке. Где то я? С какой из этих -   шлюх, поэтесс, кариатид? В груди растекается кипящий свинец ревности. Ничего. Утром будет легче. Мы снова переспим – ты приснишься мне, а я   - тебе. Так и порешим.   
     Женщины вокруг злы и прекрасны. Но красотой – журнальной. Весь мир покрыт паутиной. Когда вернёшься?    
     Поезда. Уже спокойнее. Пускай уезжают и приезжают куда им нужно. А я остаюсь здесь. Уже не качаюсь перед рельсами. Броситься не хочу.            Лето проходит, а мы всё – на разных полушариях. Между нами всегда – придуманный экватор, делит землю на две половины – твою и мою.       Мы стОим друг друга. И могли бы стать отличными врагами, если бы не любовь – которая не христианская, а языческая, кровная, с человеческими жертвоприношениями.    
       О чём это я? Солнце уставшее, жарит нас как в микроволновке. Листья желтеют как мои письма. В воздухе - неуловимый запах тления.   Залив морщится и стряхивает чаек. Лето на исходе.