Пятничный вечер

Занавешенные  шторы в  квартире...
Когда  заходишь – и  сразу  кровать. Стена, декорированная  камнем на кухне. Ванна  огромнейшая. Широкие  подоконники, на  которых  приятно пить  кофе,  наблюдая  рассвет...
Я  знаю, что  там  красиво  было  бы танцевать с  тобой.

Именно танцевать. Чтобы  ты  коснулся  моей  руки, поднял  ее  в своей  до  плеча, второй  рукой  приобнял за  талию, не упуская  при  этом  возможность  погладить спину. Ты  ее  так  гладишь бережно, чувственно, будто  пробуешь. Всегда так. Затем просто проведешь  пальцами, от чего по всему  телу  разольется нега нежно-сладостная.

Остановишь  руку  все же  на талии. Потом  чуть  выше, затем  чуть  ниже. Привыкая.

Как сладко...

Остановишься  от меня  на  расстоянии  дыхания.

На расстоянии  одного поцелуя.

На всего лишь  ничтожные миллиметры.

Посмотрю  тебе в  глаза. Утону сразу  же. Опьяняющий, завораживающий взгляд. Запах  мужчины. И не спастись, не сохранить  твердость. Остатки  мыслей улетают, улетучиваются. Есть  ты, есть рядом я, есть музыка.

Желание. Бурлящее в  крови, сбивающее дыхание. Пульсирующее предвкушение.Предвкушение  тебя.

Хочу  танцевать. С  тобой. Хочу, чтобы  ты  вел.

Вдох.

Нет,  вздох. 

Нееежная, почти  невесомая  музыка.

«Потанцуй меня...» в  мыслях,  движениях,  взгляде.

Потанцуй, пока я  помню, что  помнить.

Вдох.

Нет,  вздох. 

Нееет, стон...