О ненависти

Иногда я думаю. И этот мучительный процесс выводит меня из себя.
Наблюдая с ненавистью, как моё я барахтается кде-то на уровне верхней метелки черемухи за окном,в который раз с тоской осознаю, что  устала жить.
Уставать жить - это привилегия стариков. Да и то, не всех и не всяких.
А я вот так..случайно. А может, и не случайно.
Может, так и задумывалось по сценарию, что примчавшись в больницу в воскресенье, я буду стоять на коленях у скрипучей койки, размазывать сопли и слезы по худым щекам, и смотреть как он умирает.
Четыре хриплых вздоха.
Один долгий взгляд на меня.
Одна нежная улыбка.
И всё.
Черные полосы вен.
Измятое страданием родное лицо.
Кровь на простыне.
Капельница - тупым рылом - в потолок, как указатель дальнейшего движения. 
Он умирал полчаса.
Один раз в жизни.
А я умираю вместе с ним теперь почти каждый вечер.
Два года.
Семьсот двадцать раз.
Не слишком ли это много для меня? Наверное, нет. Наверное, каждому дается по силам его.
Наверное, мне по силам.
И я принимаю мои-его смерти.
Но, всё-таки, думать я ненавижу.