Дождь Цикл Ангел на грязной работе

     Он пришел, как всегда, неожиданно, хоть и ожидаемо. Шарф, перчатки, небрежность жестов. Вроде на улице май? Но для него это мелочь… Да и холодно не по сезону. Сигареты дымят - сыро. И я смаргиваю как-то чуть чаще. Не смотрю. Не прямо. Искоса, через плечо. И нервно повожу плечами. Да и он сегодня нахохлившимся воробьем. И курит…  Дымит паровозом. Без вычурности и показухи. Впрочем, как всегда неизменно «Кэптен Блэк». Телефон молчит. Как и я… Что тут скажешь? И так все ясно.
Затяжка. Окурок.  Щелчком. Парабола по наклонной рыжей звездочкой…
- Что же. Сегодня не клеится…
- Да как-то не очень, - пожимаю плечами.
Усмешка. Тень улыбки в ответ.
- А знаешь, - я поднимаю голову и мне на щеку капля с серого низкого, такого плотного и холодного, вдруг. И потекла вниз, к подбородку.  Он протягивает руку и пальцем касается влажного следа.
- Ты помнишь… какие они? – сегодня его глаза прозрачный голубой лед.
- Нет, - пожимаю плечами и закуриваю.
- Жаль… - он отступает на шаг.
- Жаль? – я втягиваю аромат вишни и улыбаюсь сквозь пелену сизого.
- Да…
Мне хочется спросить: «Почему?» Но я молчу. Потому что ответ и так известен.
- Сильный… - он протягивает руку и ловит в раскрытую ладонь капли.
- Ага. Слишком. Это уже не достоинство. Это стало недостатком, - смотрю как брызги с его ладони во все стороны, будто стеклярус.
- Забей… и живи, как тебе удобно, - голос ровный.
    Я смотрю на его профиль и завиток у виска. Такой смолянисто-черный… с одной серебристой ниточкой, где-то как паутинка запуталась.
- Так и делаю… ты же знаешь, - ветер шумно вздыхает в отяжелевших от дождя листьях клена.
- Знаю… - мелодичная трель мобильного. И он достает из кармана пальто стильный слайдер. Конечно  черного цвета… Короткие отрывистые фразы в трубку.
Я наклоняю голову и прячу легкое недоумение. Все же мне трудно порой приноровиться, что он тоже пользуется благами… человеческой цивилизации. Хотя…
- С волками жить… - он покрутил дорогой мобильник в пальцах.
- Бесспорно, - согласно киваю, - но номерок конечно не дашь.
Смешок. Он выходит под дождь, вздернув ворот кожаного пальто.
- Это было бы совсем уже…
- Конечно. Излишне.
- Вот-вот… - дождь хлещет по его плечам, но он этого, кажется, не замечает.
- До скорого… - я открываю дверь подъезда.
    Рука вверх. Разворот. Он исчезает  в сыплющимся с неба стеклярусе. А я иду по гулким лестницам и думаю, про то, что он, так человечески не человек. Тот, который ангел.  И тот, которого я никогда не посмею, даже в мыслях назвать «Мой»… Хоть это и есть правда. Самая большая правда в моей маленькой жизни.