Он назвал меня...

Сегодня он назвал меня своей умницей.
Перед глазами мелькают картины из нашего прошлого. Из нашего общего прошлого. По ушам долбят аккорды знакомой песни. Нашей песни.
Неосознанно я натыкаюсь на него повсюду, уже после понимаю, что случилось и как же - черт побери - больно. И я уже после сижу, вытирая слезы, градом катящиеся по щекам.
Он назвал меня просто сокровищем.
И даже не объяснил почему и зачем. Просто произнес это ласково и утещающе. Ободряюще, вроде даже. Унижающе-мило и почему-то, кажется, извиняюще. Словно просил прощение. Как будто прощаясь на целую вечность. А мне хотелось вцепиться ему в запястье и никуда не отпускать. Последний раз я тонула в алкогольно-шоколадных глазах, теряя свое настоящее. Кружилась в водовороте воспоминаний и эмоций. И ощущала на губах тот самый единственный поцелуй. Самый сладкий, нежный. По-настоящему нежный. Его поцелуй.
И мне захотелось разнести весь мир к чертям. Захотелось выпить что-то крепкое, станцевать что-то красивое. Сделать больно в ответ. Уничтожить и растоптать морально. Забыть, выкинуть из жизни, прекратить верить в то, что что-то может быть. Перестать думать о нем. Начать безразлично смотреть в его сторону при случайных встречах, вести себя как хорошая девочка, улыбаться, когда он спрашивает: "как дела?". И быть счастливой назло, но...
Он назвал меня умницей. Своей.