Ирочка

18 мая 2012 года. Сегодня моей тете было бы 72 года. Я ее никогда не видела. Потому что она умерла в 25… И уже 47 лет она живет только в памяти. Сначала своих отца, матери и брата. Потом матери и брата. А теперь только своего брата – моего отца.
И если бы не случилось то, что случилось 47 лет назад, у меня наверняка были бы еще двоюродные сестры и братья, у них были бы дети, и моя жизнь могла бы быть иной.
Но после того страшного дня, 47 лет назад, мир и будущее моих бабушки, деда и отца изменился. В один момент и безвозвратно.
Потому что это ужасно, когда умирают молодые. Это неправильно, глупо и противоестественно. Смерть старых могут понять хотя бы старые. Смерть молодых не понимает никто.
Думаю, самым часто задаваемым вопросом, не выходящим из в головы моей бабушки следующие 37 лет, был вопрос «почему?». Наверное, за эти годы она задавала его миру тысячи раз с различными интонациями – гневом, усталостью, в бессильной истерике… Она всегда плакала, вспоминая о дочери. И если на тысячу заданных вопросов «почему» придумать миллион исчерпывающих ответов, готова поспорить, что ни один покажется правильным матери, потерявшей своего ребенка, не найдет в ее сердце места и не заполнит пустоты.
Ирочка…. Так я ее всегда называю. Так называла ее бабушка. Покажется странным, что так называют семидесятидвухлетнюю тетю, но это так.
На старых пожелтевших фото красивая, улыбающаяся девушка. Она представлялась мне всегда жизнерадостной и почему-то легкомысленной. Я никогда и ни с кем не говорила об этом… Вполне может оказаться, что она такой не была. Думаю ей, в ее 25 и не приходило в голову стать семейной легендой. А вот стала. Против своей воли и против воли всех, кто ее знал.
Вот уже 10 лет, как моя бабушка наконец-то воссоединилась со своей дочерью и мужем. И я очень надеюсь, что она сейчас счастлива. Теперь и она живет лишь в памяти. Наши близкие живы, пока мы их помним.