Ни о чем

   Что день грядущий  мне готовит? Кто это сказал? Не помню, но суть верна. Все предначертано. Нет ничего нового под луной. Все новое – это хорошо забытое старое. Это тоже кто-то когда-то сказал. Что-то грудь теснит, щемит. Не пойму. То ли долги тянут, то ли тоска о чем-то, но что-то все не так. Как там у Высоцкого: «Нет, ребята, все не так, все не так, ребята…»
Зачеркнуть бы всю жизнь, да сначала начать, а ведь страшно. Вдруг хуже будет. Как в анекдоте – ведут двоих на расстрел, и один другому говорит: «А давай убежим?»  А тот ему: « А хуже не будет?»
 
   Я иду по городу. Откуда-то доносится музыка – НЕ ПРОЖИТЬ НАМ  В МИРЕ ЭТОМ БЕЗ ПОТЕРЬ, БЕЗ ПОТЕРЬ…. Красивая мелодия. Слова тоскливые,  если под стопарик – слеза прошибет. А ведь на самом деле теряем. И ничего поделать не можем. Теряем друзей, любимых, и не просто теряем, а навсегда, совсем теряем. А Музыка? Говорят, она вечна. Ну что ж, дай Бог.

   Я иду по городу просто так, не спеша. Я просто иду, смотрю и дышу. Я вдыхаю запахи кленов, каштанов, сирени, хотя… Сирень почти отцвела, каштаны погасили свои свечи, а у кленов нет цветов, но они и так радуют глаз своей прекрасной шевелюрой.

   Смотреть бы, не насмотреться, а что-то все не в радость. Соловьи свое отпели уже – порадовали нас чем-то звонко-щемящим, и только лишь не нашедший свою одну-единственную  все заливается-тоскует, все ждет, надеется. Все правильно. Все как всегда. Надежда умирает последней… Свисти, мой друг, свисти, а вдруг…

   Май месяц был холодным,  и даже очень, но всему свое время. День и ночь,  жара и стужа,  зло и добро – всего в мире поровну,  и всему свое время. Все преходяще. Вечна только Вечность,  и прав был Проповедник – все суета и томление духа.

   Я иду по городу просто так, и мы не мешаем друг другу. Город сам по себе – я сам по себе. Се ля ви – говорят французы, такова жизнь. И люди проходят мимо меня, не глядя на меня. Нарочито не глядя.
   Проходят мимо и внимают
   Своим лишь мыслям и делам.
   Они как мы, так как же нам
   Винить кого-то в неизбежном
   В потоке лиц и глаз безбрежном…

   Солнце еще не ушло за горизонт, еще осталась половинка,  и когда смотришь в его сторону, то видишь лишь неясные силуэты того, что видишь. Люди, деревья, дома – все такое нереальное, как миражи в пустыне, как туманный сон. Где-то читал, что,  прищурившись, можно и на солнце увидеть пятна. Чушь, смотрел я на солнце. Через минуту понял, что больше никогда ничего не смогу увидеть. Солнце – это БОГ, какие там уж пятна.

…. Вот так всегда, загадаешь что-нибудь – так все мимо. Правильно говорят –  загад не бывает богат. Не сложилось. Загадал – увижу зеленый луч, все сбудется, о чем мечтал. Что за луч? Кто видел, тот знает, что при закате солнца иногда, очень редко (а из этого «редко» чаще всего на море)  вдруг из-за горизонта ввысь выстреливает яркий луч изумрудно-зеленого цвета. Говорят, к удаче. Не повезло.
Ну что ж, будет день, и будет пища – жить не торопись. А куда торопиться. Поспешишь – людей насмешишь. То оступишься, то споткнешься, а жизнь, как в джунглях: где ножку подставят, где в спину толкнут.  Ну, я это к слову, так сказать…

   Смеркается, становится чуть прохладней. И дышится легче, потому что потянул от реки легкий ветерок. Как-то нехотя вздыхая, зашелестела листва, зашептала трава, и такое ощущение, что они говорят о чем-то, переговариваются,  а о чем – кто знает? Может быть о том, что вот он – я, иду себе по городу  просто так,  и смотрю,  и дышу. И вдыхаю запахи кленов, каштанов и сирени, хотя…  Сирень почти уже отцвела, каштаны погасили свои свечи,  а у кленов нет цветов, но они и так радуют глаз своей прекрасной шевелюрой.
 
…Что день грядущий мне готовит?
 Вот проснемся – разберемся.                июнь 2001