Порча

 
 Жил-был скромный поэт. Был он беден. Питался грибами.
 Потому что в селе, в примаках жил, у тещи в избе.
 Вешал в рифму лапшу, пудрил мозг кропотливо стихами.
 Правда, так получалось, что пудрил и вешал себе.

 Он, наверное, мог бы прослыть неплохим визажистом.
 Но из зол этих двух на селе все ж привычней поэт.
 И оно б ничего, только снюхалась теща с нечистым.
 Потому, знать, и гнали поэта из разных газет.

 Он, конечно, боролся. И с тещей боролся, и с прессой.
 Даже храм посещал и в суды заявленья писал.
 Но на почве коррупции зрели плоды интересов
 Тех, кто нагло копил на несчастьях его капитал.

 И напрасно поэт голос свой подавал из пустыни,
 И в редакциях зря наводил он скандал и шумы.
 Ни один из стишков его публике не подпустили
 А редактор бежал от него, как при виде бубонной чумы.

 Так бы это и шло. И в безвестности жил бы он нищим.
 Но преставилась теща, объевшись однажды котлет.
 И в матрасе ее обнаружились жуткие тыщи.
 И вся порча прошла – у поэта теперь интернет.