Французской тайна переписки,
Притом на парте, на чужой,
Они же знали лишь английский,
К тому же левою рукой!
Была ль поставлена разведка,
Иль классный Мюллер не дремал
И потому: «Останьтесь, детки!»
И даже тряпочки подал.
Не зря, не зря, товарищ Штирлиц,
Ты не писал своей жене,
Чужую парту мы помыли,
С тобой однажды по весне.
Смеются все над нами карты,
Во мгле струятся времена,
А мы целуемся с азартом,
Любви стирая письмена.
И, становяся невидимкой,
Уходит ввысь любовный бред,
И тают губы твои дымкой,
Как предвкушение побед.
И тридцать лет мелькнуло кадром
Лепечешь ты: «Потом, потом!»
И это длится вечным завтра
В нескладном времени пустом.
Семнадцатое мгновение
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2012
Свидетельство о публикации №212052500331
Свидетельство о публикации №212052500331
Рецензии