Мне снится, что я стараюсь...
Вырваться из того сна,
который измучив,
не спросит;,
зачем на исходе весна
(не спросит, где меня носит).
;Я, укрытый высотным домом,
преждевременно мертвой листвой,
играю словами,
играю делами,
жонглирую светом и мглой.
И заблудившись среди фейерверка,
эха потухшего сквозь тихий стон,
с нетерпением жду,
чтоб все вдруг померкло,
и бегу от тебя, спешу за тобой
(точнее, спешил бы,
не будь ты живой).
;;Жизни неведомые законы,;
чем дальше, тем...
Крутые скалы и покатые склоны
и вечный вопрос - зачем.;
;Я уже писал, как враждебно живое
(зловоние тухнущей плоти,
завернутой в целлофан).
И в дань гниющей жестокой природе
мы питается болью гноящихся ран.;
;Пусть мне приснится вечность,
в которой
в полном покое царит пустота,
где нет ни движений,
ни точек опоры,;
нет никого и всегда тишина.
Вино некрофила
© Copyright: Корпоративный Тритон, 2012
Свидетельство о публикации №212052500412
Свидетельство о публикации №212052500412
Рецензии