По ту сторону радуги. Слушай ветер. Отрывок 2-1

ПО ТУ СТОРОНУ РАДУГИ
< отрывки >

СЛУШАЙ ВЕТЕР

Башня Витражей


- Когда ты сплетаешь цвета, они должны быть максимально соединены друг с другом. Представь, что цвета – это башенки, и тебе надо выстроить мосты между ними, соединив каждую со всеми соседками, иначе весь замок рухнет. Так же и с витражами – мы не просто собираем осколки в одно полотно, мы выстраиваем всю картину целиком. Не ленись в поисках, чем теснее… - взгляд Мастера замер, он остановился на полушаге-полуслове.
- Что-то случилось? – внимательно слушавшая девочка лет двенадцати обеспокоенно взглянула на высокого немолодого мужчину в просторной черной одежде. Через пару секунд его взгляд ожил, перепрыгнул со стены на арку свода, на лежавшие на полу листочки и книги, наконец, добрался до ничего непонимающей ученицы.
- Извини, дружок, нам придется прерваться. Я оставлю тебя минут на пятнадцать, а потом мы продолжим, ладно?
- Что-то произошло? У нас снова гости?
- Не беспокойся, меня просто позвали в библиотеку. Я думаю, ненадолго.
- А можно мне сбегать наверх в цветную комнату? – глаза девочки загорелись, она вмиг забыла о занятиях, едва представилась возможность убежать наверх.
- Непоседа! – взъерошил ее светлые волосы Мастер, не сдержав улыбки. – Ну, беги тогда, а то не успеешь за пятнадцать-то минут.
- Успею, - заверила она, - я бегаю очень быстро!
И умчалась – только разлетелись листочки с заданиями да перелистнулась подхваченная движением воздуха страница. Мастер поднял книгу и прочел первую строку на открывшемся развороте: «…знал, что это было только началом, и надо приложить немалые усилия, чтобы продолжить путь…»
- М-да, начало ты положил, а продолжать… продолжать придется тоже тебе, - пробормотал он, захлопнул книгу и заторопился в библиотеку.

***

Юноша держал в руках странную книгу. Странная она была тем, что не имела ни автора, ни названия. Черная обложка, золотистая цифра семнадцать и все. С первой же страницы начинался текст. Она была похожа на семнадцатый том какого-то большого собрания, но какого – было непонятно. Книга стояла, как ни в чем не бывало, одна среди других – совершенно обычных книг.
- И все же, что возьмет верх, любопытство или благоразумие?
Ученик вскинул голову – у окошка, опершись о подоконник, стоял Мастер, скрестив руки на груди и с интересом наблюдая за ним.
- Что это за книга, Мастер? У нее есть автор, название? И почему она одна, где остальные шестнадцать?
- Столько вопросов, друг мой, наводят на мысль о лени и нежелании думать того, кто их задает. Попробуй ответить сам.
Ученик беспомощно посмотрел на учителя, но заметив ободряющую улыбку в серых глазах, начал рассуждать вслух:
- Вероятно, книга не одна. Название и имя автора по какой-либо традиции оставлены лишь на первой. Все книги представляют собой единое целое, просто их так много, что в одну не сошьешь. Но почему-то в библиотеке я нашел только одну – либо остальных нет, либо они где-то в другом месте… все, сдаюсь!
- Это уже что-то. Я добавлю совсем чуть-чуть. Книг этих ровно семнадцать, все они где-то в дебрях нашей Башни. Название ты увидел, но не принял за таковое: это – Семнадцатая Книга. Вот только стоит ли ее читать…
- А что в ней особенного?
- В ней сплетены чистые слова.
- Как это – чистые? Разве слова бывают грязные?
- Эта книга была написана тогда, когда слова не произносили просто так. Ты можешь ее прочитать, но учти: после нее очень сложно смотреть на мир по-прежнему.
- Это волшебная книга, да? – глаза у парня загорелись. - Но разве есть смысл читать ее без первых шестнадцати?
- Смысл есть во всем. Если хочешь, можешь потратить время на поиски остальных.

Но ученик уже не слушал. Он так и присел у книжной полки с черной книгой в руках, впившись глазами в написанные от руки строки. Мастер постоял, с задумчивой полуулыбкой глядя на него, потом тихо вышел из библиотеки.

***

- Кто на этот раз? – молодая девушка с немолодыми серьезными глазами перехватила Мастера на лестничной площадке, когда тот возвращался в комнату для занятий.
- Ирт, Семнадцатую.
- Ему не рано?
- Он сам ее нашел, - пожал плечами Мастер, - ты же знаешь, здесь дело не в возрасте.
- На мой взгляд, ему не следовало торопиться… ты был внизу?
- Еще не успел. Но был бы премного благодарен, если бы ты сходила за меня – ребенок ждет.
- Этот ребенок сейчас наверху и ни о каких занятиях не думает. Пойдем вместе.
- Ладно, пошли.

***

Ирт, захлебываясь словами, читал Семнадцатую Черную Книгу. Повествование захватило его целиком и полностью, страницы шуршали все быстрее, он перестал осознавать, кто он и где находится.
…Последняя страница перевернулась как-то лениво, словно не хотела этого делать. Глаза пробежали по конечным строчкам и уперлись в белую стену форзаца. Рука перевернула обложку, книга с глухим вздохом захлопнулась. Черная обложка, будто окно в пустоту, не давала спустить с себя глаз. Глаз, сделавшихся из карих почти черными, с огромными, как у кошки в темноте зрачками. Если бы кто-то посторонний в это время посмотрел на Ирта, то решил бы, что тот не в себе. И был бы прав – юноша был не в себе, а в Книге. В Черной Семнадцатой Книге, которая затягивала даже закрытая. Некоторое время черные глаза бесцельно разглядывали книжную полку, потом юноша встал и решительным шагом направился вниз. На самом деле он ни разу не был на нижних этажах Башни, он вообще не осознавал, куда и зачем идет. Его сознание было еще там, в таинственной Черной Книге, а тело действовало само, твердо зная, что и как делать. Он спустился в мастерские, нашел комнату, в которой все шкафы, столы и полки были завалены разноцветными осколками тонких плоских стеклышек. Также бездумно руки стали выбирать осколки разного цвета и формы. Пару раз он порезался, но не обратил на это никакого внимания. Собрав нужное количество осколков, Ирт спустился еще на один этаж ниже…

***

Мастер заботливо поставил Черную Книгу на полку. Немного подумав, вытащил книгу похожего размера с полки напротив и поменял их местами. В дверях появилась та самая девушка.
- Пора, - сообщила она. Их взгляды встретились, и он кивнул.
- Иду.

***

Ирт удивленно смотрел на свои руки. С еще большим удивлением и непониманием переводил взгляд на лежащий рядом на столе витраж. Целый, готовый витраж, который так и говорил всем своим видом: чего уставился, если сам только что сделал?
Послышались легкие шаги, юноша обернулся.
- Мастер! Объясни мне, что произошло, как я здесь оказался?
- Пришел ногами, чего ж тут удивительного. Ты уже прочитал Книгу?
Книгу? Так вот в чем дело! Книга, Черная Семнадцатая Книга… Ирт начал осознавать, что происходит. Перед глазами пробежали картины прочитанной истории, предшествующий разговор с Мастером. Взгляд упал на разноцветный витраж.
- А что это? Кто его сделал? – он уже знал ответ, но никак не мог поверить в то, что произошло.
- Это витраж Семнадцатой Книги. Раз уж он твой, - невозмутимо проговорил Мастер, - придется тебе же его вставить в окно. Бери его и пойдем.
В голове у Ирта плясали разноцветные искорки, он опять ничего не понимал. Книга, витраж, окно... послушно подхватив свое творение, он поспешил за Мастером. До самого верха они шли молча, Ирт был погружен в свои невеселые мысли, Мастер шел, засунув руки в широкие рукава и с легкой улыбкой поглядывая на ученика.
- Вряд ли ты когда-то задумывался о названии нашей Башни и происхождении витражей в этом зале, - Мастер пропустил Ирта вперед, сам же оперся о дверной косяк. – Да, о нас знают люди из городов, в основном, по тем витражам, которые мы им продаем. Но все это не идет ни в какое сравнение с главными витражами Башни. С давних времен эти витражи создают такие же, как ты – этэрни, попавшие под чары Черных Книг. Семнадцатого витража еще не было.
Круглый зал с частыми высокими окнами был залит разноцветными лучами – в некоторых окнах красовались витражи. Все они были разные, но что-то неуловимо угадывалось во всех – они были чем-то отдаленно похожи. С непривычки в глазах рябило, после темных комнат нижних этажей от радужного безумия кружилась голова.
- Надо вставить твой вон в то окно, - Мастер указал на одно из пустых окон. Вместе они управились достаточно быстро, и Мастер отошел, чтобы ученик как следует разглядел свою собственную работу.
Ирт подошел к подоконнику и посмотрел сквозь витраж: мир снаружи, расцвеченный стеклышками, казался необычным и незнакомым.
- Ты видишь мир сквозь Семнадцатую Книгу. События, герои, пейзажи, рассуждения, диалоги – жизнь состоит из осколков, разноцветных осколков мнений и взглядов. Посмотри сквозь один из них, и ты узнаешь кого-то из героев книги, какие-то события или описания природы. Но посмотри через витраж в целом, и ты поймешь, насколько разнообразен мир и существа, его населяющие. И самое главное – этот витраж твой. Ты прочел книгу, ты выбрал осколки, ты собрал их воедино. Оправа есть ты. Можешь взглянуть потом на те два витража – оба они сделаны по Четвертой Книге, но разными людьми. Их разница очевидна.
- Но почему Книга околдовывает, Мастер? Я не осознавал своих действий вплоть до завершения витража. Книга управляла мной?
- Чистые слова, - пожал плечами Мастер, - когда-нибудь ты поймешь, о чем я говорю.
- Чистые слова… Башня Витражей… Черные Книги… - бессвязно пробормотал Ирт.
- У тебя будут появляться вопросы. Не беги за прямыми ответами ко мне, лучше прислушайся и присмотрись к миру. Мир не говорит словами, но его ответы могут быть в пении птиц, шелесте ветвей, стремительном беге облаков. Приходи сюда и обращайся за ответами к миру с точки зрения героев Черной Книги. Ты убедился, что сквозь разные витражи мир выглядит по-разному. Умей использовать это знание по жизни.
Ирт задумчиво провел пальцем по цветным стеклышкам. Посмотрел сквозь одно, сквозь другое.
- Осколки – это чьи-то жизни, - проговорил он, - чьи-то слова, песни, чьи-то краски… если смотреть через один осколок, то меняется точка зрения, если смотреть через весь витраж – видишь все мелочи, все акценты, как будто луч света, проходящий через призму, распадается в радугу.
Ирт отошел на несколько шагов, не отрывая взгляда от своего витража. Некоторое время он просто смотрел сквозь многоцветье в черное оправе, склонив голову набок, как это делают маленькие городские птички. Его глаза казались черными бусинками, пока в них не зашевелился странный огонек. Он медленно наклонил голову в другую сторону, глаза прищурились.
- Нет, не осколки – чьи-то жизни. Жизни – это витражи, потому что жизнь не может быть одного цвета. Прямые лучи – это привилегия природы, а через нас они преломляются. Оправа для всех черная, а какие осколки в нее вставлять – каждый решает сам.
- При большом желании можно вставить одно большое прозрачное стекло в прямоугольник оправы, - заметил Мастер.
- И тем самым лишить себя многоцветья? На все вопросы иметь одну-единственную точку зрения? Ну, не знаю… Мастер, а кто автор Черной Книги?
- Она сама себе автор.
- Черные Книги – черные оправы, оправы цветных осколков… постой, как ты сказал? Сама себе автор?

Ирт обернулся, но Мастера на пороге уже не было.

<...>