Высокопарная пошлятина

Однажды муж высунул нос из палатки, сделал полный вдох апрельского тугого воздуха и счастливо сказал: «Красота-то какая!». На что услышал от друга: «Ну ты оригинал!..».

Или другой вариант ответа: «...Мать ...мать... мать...», – привычно откликнулось эхо».



Хорошо пишут умные мужики. Крепкие, отточенные фразы, бьющие в цель эпитеты, уместная нераздражающая пошлинка... Ничего лишнего, сплошной праздник интеллекта. Читаешь – и влюбляешься.

И вдруг, после проскочившего задумчивого отступления, красиво вписанного в канву общего повествования, получаешь пощечину: «Извините за высокопарную пошлятину»!..

Начинаешь думать: кто виноват? Либо это у тебя мозг не улавливает моветонности банальных (да вроде бы и не банальных!) фраз, либо у автора какие-то комплексы... Понятно, что, скорее всего – и то, и другое.

Но зачем, спрашивается, зачем все время соревноваться в оригинальности? Ведь каждый кропатель собственных опусов однажды осознает, что все уже прочувствовано и написано до него. Ему остаются только детали. Есть, конечно, любители новинок абстракционизма и неизведанных форм, но зачем людям со стандартной, не побоюсь этого слова, традиционной настройкой мировосприятия стыдиться за стремление назвать вещь своим именем?

«Каждый пишет, как он слышит, каждый слышит, как он дышит. Как он дышит, так и пишет, не стараясь угодить». И если ты – сорокалетний мальчишка-романтик, иногда называющий красоту красотой, не извиняйся за это, пожалуйста! Не обижай своих читателей. Женщин, особенно...

Мы ведь мужиков любим не за монолитную гору интеллекта, а вон за ту трогательную маленькую травинку, которая расцвела на вершине этой тверди.

2012