Зачем я читаю эти умные книжки, если у меня вызывает отвращение каждое сложносочиненное слово. Ведь изуродованные сложностями предложения не скажут ничего нового.
Зачем я пытаюсь понимать то, что в результате все равно отвергну. Я ведь отвергаю.
Зачем я слушаю музыку, которая делает из меня мумию. Эти звуки сильные. Эти звуки-скальпели - режут кожу, потрошат меня как животное. Более нежные - обматывают меня бинтами.
Это такой способ издевки над собой.
Это лишняя причина посмеяться.
Уничтожать себя одним и лечить мертвое тело следующим. Это как издевка.
Мягкие бинты, что заботливо и аккуратно обматывают мое тело. Которое уже не нужно лечить. Оно же метровое.
Само
С/охраняющее
С/ебя.
Это шутка.
Но зачем мне шутить, если мне хочется повернуть тебя к стенке и расстрелять, пред тем нежно укусив за ухо.
Зачем мне вообще это.
Для того чтобы не знаю.
Для того чтобы
© Copyright: Воронов Ирон, 2012
Свидетельство о публикации №212052601541
Свидетельство о публикации №212052601541
Рецензии