Часть 20

Мы стояли на Цветном бульваре и грелись дешевым коньяком. Мы – это я и Рыжий. Злой колобок решил, что я буду освещать мероприятия, а Рыжий заниматься их организацией.

События, которые нам поручали, были настолько скучными, что, казалось, даже выступающие эксперты не понимали, о чем говорят.

Что уж говорить про нас? Откровенных хипстеров, далеких от бизнес-процессов и тонкостей налоговой политики.

- Ты траву куришь? – спросил я своего нового напарника.

- Да.

- Тогда поехали.

Мы спустились несколько станций по «серой» ветке и уже через тридцать минут в оцепенении смотрели на заснеженную Москву с девятого этажа.
 
Рыжего, как и меня, поселили в общежитии. Дорога на электричке до Казанского вокзала занимала чуть больше часа. Еще минут двадцать мы тратили на давку в метро.
 
Несколько лет назад Рыжику (так ласково я решил его называть) категорически не везло с девушками, и он записался на курсы пикапа. С тех пор любая поездка в метро напоминала запись программы «Любовь с первого взгляда». Ему: страшному, худому, маленького роста, да еще и конопатому не отказывала ни одна барышня.

Я искренне завидовал ему, страдая от отсутствия секса.

Коммуникативные навыки Рыжика достигли таких высот, что он запросто мог войти напрямую в кабинет к любому главе районной администрации, или депутату Государственной думы. И решить вопрос.

На работе нас недолюбливали -  меня за провинциальный снобизм (я при любом удобном случае «тыкал» и унижал выпускников МГУ и МГИМО, работающих в моем подразделении). Рыжика – за то, что он постоянно «косил» под «юродивого», или просто глупого парня из есенинской деревни. Хотя таковым, конечно, не был. Все это были маски. Способы прикрытия. Попытки спрятаться от реальной космической Москвы.

***
В мае 2011 года мне предложили работу в Саратове. Работу, о которой можно только мечтать.
Сутками напролет я придумывал события для «строящегося» Общероссийского народного фронта, устраивал какие невероятные флеш-мобы (вроде Picasso в Саратове) и большую часть времени проводил в кампании художников на центральной улице.

Когда барышни интересовались: «Пишу ли я портреты?» Я, ни на йоту не сомневаясь, утвердительно кивал.

Мне так хотелось стать одним из них – творцом и безнаказанным бродягой.

Удивить Саратов было просто. Я покупал ящик шампанского, пастель, ватман и приносил его в художественную школу. В означенный час художники собирались на проспекте Кирова и бесплатно писали портреты (естественно в стиле Picasso) всем желающим. Их было не меньше полусотни.
 
Никакой партийной символики и брендов ОНФ. Доступ к газетам, радио и ТВ у меня был неограниченный, поэтому мои идеи воплощались в медиа моментально. Мне лишь оставалось давиться шипучим «Дербентом» и рассуждать о современном искусстве.
 
Но художники – это не писатели. И даже не провинциальные журналисты. Они и сейчас борются с зеленым змием. Я же решил завязать и с ним, и с современным искусством и отправился «лечить душу», домой, в Балаково.