И кричала, кричала, кричала

Ей казалось, что все эти взгляды и улыбки для нее. Каждое утро она просыпалась с мыслью, что увидит его, рассмеется над его шуткой, поймает его взгляд и может быть дотронется до его руки.
Ему казалось, что он безразличен ей. Он ждал новый день, чтобы увидеть ее, вдохнуть аромат ее нежных духов, поймать ее улыбку и может быть случайно коснуться ее руки.
Он был таким чертовски обаятельным и живым, и он так ловко раскрашивал ее обыденность.
Она была такой близкой, непостижимой и милой, и она так легко возвращала ему желание жить…

- Мне никто никогда не дарил цветы…- он услышал ее голос в потоке окружающего шума.
- О, Господи! Нашла повод пострадать! Мне тоже никто не дарил цветы, кроме папы, - ее подруга легко отбила желание продолжать этот разговор.
- Да, точно. Кстати, что там с Девочкой – С- Сережкой? – уныло спросила она, осознавая, что всем безразлично, дарил ли ей кто-то цветы…

 - Он переходил улицу. Время было около часа ночи.
- Он был пьяный в стельку и шатался где-то на окраине города.
- Он переводил какую-то бабуську через дорогу, и бац - этот козел! Бабка-то выжила, ты прикинь! А его насмерть! Вообще пипец…
Она сидела и смотрела в одну точку, окруженная толпой, фальшиво сожалеющей о его смерти. Они гудели, как бестолковые пчелы о том, чего не знали. Он погиб вчера вечером, а они уже успели разложить все по косточкам, пересказать, переврать и, конечно, опошлить.
Она не могла пошевелить пальцем, повернуть голову, сказать что-нибудь. Ее будто отключили от источника питания. Она все смотрела в одну точку и чувствовала, как отчаяние, неверие и ужас разжигают внутри костер…
 Он не любил черные вещи. Он бы хотел, чтобы она надела то шифоновое бирюзовое платье, в котором была в тот далекий летний вечер. Он так и не признался ей. Она тоже промолчала. Они бесцельно бродили по городу, напевая хиты 80х, объедаясь мороженым и критикуя стиль прохожих.
Она приехала на похороны. Из-под черного маминого пальто с опаской и озорством выглядывал бирюзовый краешек платья. Она принесла 12 желтых роз. Это были ее любимые цветы, и она хотела, чтобы частичка ее, воплощенная в цветах, была рядом с ним.

- Он позвонил мне и сказал, что зайдет в цветочный. Он наконец-то решился признаться ей… Его сбили на перекрестке, когда он шел с букетом желтых роз из магазина, - его отец пустыми глазами смотрел на собеседника, в сотый раз рассказывая подробности гибели своего единственного сына.
- Кому он хотел признаться? – с жадным любопытством спросил собеседник.
- Ей. Девушке в Бирюзовом Платье, - глухим голосом ответил отец, повернул голову и посмотрел ей в глаза.
 Бесшумно она подошла к нему, протянула письмо, которое написала полгода назад, когда почти решилась открыться ему, и ушла...
Она обрывала лепестки роз, топтала их ногами, когда они падали на асфальт и кричала, кричала, кричала.