девять месяцев

   Каждый мой год длится девять месяцев. Уже который раз новая жизнь начинается в сентябре и заканчивается в мае. А лето... А лето - это ведь маленькая жизнь.
  Никогда не любила начало осени, но именно она приносила мне новое и весьма неплохое. Счастье на девять месяцев. Какой-то, чёрт возьми, сакральный смысл в этой цифре. И так каждый год.
  Уже немаленькая, да и сил не хватит проживать столько мелких 9-месячных жизней. Надо думать о стабильности, будущей работе, семье. А я в который раз просачиваю сквозь пальцы всё, что было важным. Какой-то нефартовый игрок собственной рулетки, главным призом которой будет не просадить всё до последней мелочи, приносящей счастье. Наверно, родилась с талантом разрушать своё. В который раз. В который май. Ставки всё серьёзней с возрастом. И, если сейчас мне кажется, что в этот раз проигрыш был наиболее крупным за последние годы, то боюсь представить, что останется терять в дальнейшем.
  Мой год заканчивается  в мае...