Трудоголик
На прихожан грех бы было жаловаться, особенно на этих молодых людей, в силу своего возраста, пытливых и любознательных... Но, в силу же возраста, они были порой запальчивы настолько, что общение с ними становилось утомительным. Тогда, как вот сейчас, святой отец заходил в исповедальню, садился на стул, ставший за долгие годы таким родным, и вслушивался в тишину за стенкой, расслабляя тело и разум...
Но сегодня что-то было не так. Добрую минуту святой отец думал, прежде чем понял что именно. Из-за стенки слышен был довольно странный, для этого места, звук - скрип карандаша. В тишине исповедальни он был слышен очень четко, и даже немного завораживал.
Два раздельных коротких скрипа, нажатие на лист. Еще два скрипа, снова нажатие. Четыре раздельных коротких. Два, два нажатия, еще два скрипа. Три длинных шороха...
- ОТЧЕ, - вдруг раздалось приветствие из-за стенки.
- Да, сын мой, - ответил, встрепенувшись, святой отец и подумал, что обычное "сын мой" звучит неуместно, почти дико. - Вы желаете исповедаться?
- ОНИ ИНОГДА БЫВАЮТ УЖАСНО УТОМИТЕЛЬНЫ, - собеседник будто и не заметил вопроса.
Святой отец задумался сперва, потом заметил рассудительно:
- Они молоды.
Скрип карандаша продолжался. Два скрипа, точка. Еще два, точка. Четыре скрипа. Два, двоеточие, еще два скрипа. Три длинных шороха...
- ЗАШЕЛ ПО РАБОТЕ, ИСКАЛ ГДЕ БЫ ПРИСЕСТЬ, ЧТОБЫ ДОПИСАТЬ, И СЧЕЛ, ЧТО ЭТА КАБИНКА ВПОЛНЕ ПОДОЙДЕТ. НЕ ХОТЕЛ ПОРТИТЬ ВАМ ОТДЫХ, - в голосе собеседника не было и нотки извинения.
- Ничего, вы не мешаете, - отозвался святой отец. Мысли его куда-то улетучивались, а все внимание занимал скрип карандаша.
Две цифры, точка. Еще две цифры, точка. Четыре цифры. Две, двоеточие, еще две цифры. Три слова...
- Что вы пишете? - спросил святой отец, пытаясь отвлечся от этих звуков.
- ДАЖЕ НЕ ЗНАЮ КАК БЫ СКАЗАТЬ. ПОЖАЛУЙ, ЭТО ОТЧЕТ, - послышался задумчивый ответ.
Дата. Время. Фамилия, Имя, Отчество...
- НУ ВОТ И ГОТОВО, - скрип прервался и послышался хлопок закрывающейся книги. - БЛАГОДАРЮ ЗА ГОСТЕПРИИМСТВО...
Открылась и закрылась дверь соседней кабинки. Святой отец поймал себя на том, что его взгляд плывет, и вдруг распахнулась дверь его кабинки. В обрамлении дверного проема стояла высокая темная фигура, протягивающая руку святому отцу.
- НО МНЕ ПОРА ПРИНИМАТЬСЯ ЗА РАБОТУ.
Взявшись за протянутую руку, святой отец встал. Он почувствовал необычайную легкость, и отчего-то повернулся взглянуть на стул...
На стуле сидел он, расслабленный и с закрытыми глазами, будто бы спящий.
- Трудоголик, - иронично заметил святой отец.
- БЫЛ, - исправил собеседник.
Истаивая в воздухе, святой отец грустно засмеялся.
- Я был... А ты - есть. И будешь. Вечный трудоголик.
И когда силуэт стал совсем неразличим, как будто издалека донесся тихий шепот, полный сострадания:
- Бедный... Бедный трудоголик...
Свидетельство о публикации №212052800220
Единственное - "жил ею, а не ей"
Вячеслав Вячеславов 20.06.2012 07:54 Заявить о нарушении
Пермяков Антон 20.06.2012 11:57 Заявить о нарушении