***

В доспехах стоял воин. Рука с щитом, покрытым гербом его рода, дрожала от холода дождя. Все остальные рыцари ждали команды "штурм". Гробовая тишина, лишь сильный дождь бил по серебристым доспехах. И вдруг у самых стен встал менестрель. Он пел песню о мире, о бессмысленности войны, о любви, о мечтах, о красе природы, о звездах, которые горели в небесах, о бесценности жизни на земле. Он пел, и сердца воинов стали теплеть, стали сбрасывать волосы шкуры, покрывшая нежное, человеческое сердце. Все слушали, и чуть ли не пускали слезы. Кто-то крикнул: "Уйди, здесь же страх, смерть, война". Но менестрель не услышал, и продолжал играть без доспехов, без меча, без страха.
И тут стрела спела свою песню. Он упал, без крика, вздоха, писка. Лишь кровь красила зеленую траву.
И снова стук капель, дрожь в руках, страх, тоска, печаль, холодная ненависть.

Чрез 5 минут на месте убитого менестреля была земля, через час цветы, а через два маленько древо, с красными как кровь цветами. Жизнь из смерти.

"Глупец" - кто-то проворчал в тишине. А наш рыцарь подумал "Здесь нет виноватых, война - есть война".








(Примечание: идея и вдохновение возникли после прослушывания песни Тэм Гринхилл "Менестрелям убитым на войне".)