Видения

Когда-нибудь ты проснешься оттого, что крутишься в барабане стиральной машины, судорожно глотая мыльную воду вперемешку с пеной дешевого порошка. А за стеклом глаза кота, блестящие и любопытствующие, ловящие каждое движение твое. И повезет тебе очень сильно, если цвет повседневности яркий. А если нет?
А потом, закрываешь глаза, в надежде что это все вдруг кончится от одного только твоего сильного желания и мученической боли. И вот ты открываешь глаза, и нет больше жадных глаз и центрифуги, а есть лишь пустынная улица, серый асфальт, серое небо подобящееся ему и капли дождя. А ты стоишь и не знаешь почему. И зачем. Холодный дождь заставляет тебя бежать, но ты не знаешь куда бежать, и более того твои глаза видят лишь то, что под ногами. И понимаешь вдруг, что ты подобен свинье, что ест желуди и не ведает о  том, что растут они на дубе, с той лишь разницей, что ты предполагаешь. Но предположения идут оттуда, откуда ты пришел. А ведь здесь все может быть по-другому. Отчего то же небо стало отражением того, что под ногами. Но уж лучше так, чем вариться в собственном соку и дергаться в попытках зацепиться за мокрое стекло.
И вдруг ты понимаешь, что закрыть глаза ещё раз было большой ошибкой, но осознание этого как всегда пришло слишком поздно. Открыв глаза ты смотришь на свои руки. Не понятно зачем, наверное от того, что почувствовал боль в пальцах.
А руки, руки которые буквально только что хватавшиеся за жизнь, руки, которые только что сжимались в кулак, в надежде успеть, эти руки, теперь они черны. Но черны не от  грязи. Пальцы стали трупными пятнами, немного ссохлись, что поначалу показалось странным. Из-под ногтя лился гной при всего лишь легком усилии и совсем знакомые белые черви кишат, роют свои норки, вылазят и снова залазят в них. И так ужасно тебе не было давно, ужас, он волной. Моргаешь. Моргаешь. И снова черви. Моргаешь еще раз и чувствуешь легкость. Отпускает, уходит, уплывает то пламя страха, которое буквально только что охватывало и пожирало тебя. А ты лежишь на кровати. Перед глазами белый потолок. Тишина. Но пальцы отчего то все равно болят. Все также, только не черны.