На вогкой бумаге буквы,
Из букв слова, в них – мысли.
Еще – прошлогодние травы,
Листья под снегом прокисли.
Я нащеплю лучинок,
Под них бумагу засуну,
Добавлю сухих травинок,
Воздух втяну – дуну.
Дым, раздвигая сырость,
Польется к весенним тучам.
Это, наверно, не жертва,
Но я другим не обучен.
Там, на бумажной плоти,
Той, что огонь вскормила, -
Жизни моей итоги,
Знание, вера, сила.
Как быстро пламя угасло!
Пар над землей клубится.
Куда мое слово попало?
В ком оно возродится?
Пасха
© Copyright: Александр Краснокутский, 2012
Свидетельство о публикации №212052900110
Свидетельство о публикации №212052900110
Рецензии
