из одиночества рождаются рассказы

никогда не думала, что мысли могут разделять людей. отталкивать друг от друга. отстранять
 подобно расстоянию, пропасти. может только у меня так. за свою открытость и глубину я
получаю твой рвотный рефлекс. мне хочется просить прощения у каждого. простите, что я стала
 такой, какая сейчас. глубины моего одиночества породили зверя, питающегося книгами и чужими
 головами.
-попивая через трубочку чью-то жизнь -как говоришь ты,- ты забираешь все мои силы. а что
отдаешь взамен? себя? свою любовь? которая к чертям равна разве что длине моих волос. моих
коротких волос.
всегда, когда отдаешь себя на 90%, люди забирают лишь 10%, и спрашивают, когда отдашь им
остальное. насколько вы слепы, я вся пред вами, но видите ли вы меня? я как тень чужого
тела, следую за ним, за его жизнью. моя жизнь другая. вряд ли никто об этом не задумывался.
 ты. здесь. сейчас. но ты ли это? нашел ли ты себя под градом чужого непонимания? поставил
ли зонтик личных истин против чужих сомнений.где бы найти себя, в ком бы остаться, с кем бы.
 иногда я думаю, что моя душа расколота на части, если она вообще есть. разве могут слова
убивать ее? резать, будто мясник мясо? выходит, верно. когда я наконец проснусь так, чтобы
улыбнуться? когда я наконец повзрослею так, чтобы больше не жалеть? о том, что сделала.
чтобы переживать о не сделанном. ненавижу, когда твои чувства так сильны, что ты ничего не
 чувствуешь кроме боли. не чувствуешь, как другие тебя лечат. ты настолько ранен, получил
столько увечий, и в миг словно плевать на все. твоя боль только твоя? это точно. ведь если
 есть с кем разделить боль, она умирает. мое одиночество меня тянет ко дну речного проема, в
 котором бурлящим потоком вы все продолжаете жить. и не с кем разделить свое одиночество, и
 не с кем, хоть много всех