Письма

Он все время что-то писал. Писал, писал… Истории, случаи, стихи – все подряд. Но это были письма, а не то, чем казалось на первый взгляд. Письма друзьям, знакомым, семье, любимой девушке, человеку, который ему еще не встретился. Письма были забавные, иногда грустные, иногда с юмором. Даже чаще с юмором. Но в каждом своем письме он просил о помощи. Никто этого, правда, не замечал. Какой смешной, – думали читатели писем. – Прикольно написано. А он так хотел быть понятым. Чтобы кто нибудь наконец разглядел, как он кричит в этих письмах, как просит их о поддержке. Но смешные рассказы – лишь безделица. Ничего серьезного. Способ убить свое время. А он ждал, ждал, смотрел в окно, снова писал и снова ждал. Чего? Никому бы не смог объяснить. Усталость копилась в нем день ото дня, но он продолжал писать, продолжал посылать свои письма в пустоту. А пустота проглатывала их жадно, с готовностью. Никому не нужные письма – это корм пустоте. Она растет от них очень быстро. Скоро писем стало ей мало и она сожрала его. Когда квартиру вскрыли через несколько дней, в ней не было никого. Лишь на столе лежало письмо ей. Пустота не стала его есть. В нем было одно только слово. «Прости!»