О том, чего нет и что остается навсегда

   Давным –   давно  я дружил  с одной девочкой.  Ее звали Ксюша. Она была смышленая и веселая. Когда я летом приезжал к бабушке, то не мог наговориться  с Ксюшей. Мы вместе гуляли, придумывая что-нибудь интересное, и время летело птицей. Ксюша любила кататься на велосипеде и делала это не хуже любого мальчишки.

   Но однажды  водитель грузовика сбил Ксюшу.  Ей   было всего тринадцать лет.
 Меня не было на  похоронах, но бабушка  рассказала, что гроб несли через всю улицу. Я узнал об этом позднее, следующим  летом.

   Мной  овладело  странное чувство: я не очень сильно переживал смерть  Ксюши. И   это настораживало.  Но  для меня она словно уехала в далекие края  и  теперь жила  там весело  и счастливо. Я  как будто знал, что она жива.   Был уверен в этом. Единственное, что огорчало:  нельзя было увидеться с  ней, поговорить, как прежде.

   Что  же такое  смерть?  Я не знаю.  Для меня  смерти   вообще не существует. Я не могу верить в нее. Ксюша  в моей памяти и в сердце.  Навсегда.

 5.08.08