Фотофилия, или я ненавижу свою жену наркоманку

Я смотрел на ее фото. Каждый день раз по пять-шесть точно. Просто кину взгляд на фотографию, зависну на секунд пять и снова возвращаюсь к своим делам. Раз за разом. И с каждым таким кратким взглядом ее фотография становилась все красивее и красивее. Я открывал в ней новые черты изящности, элегантность в стиле, аккуратность и шарм в выбранном макияже. Длинные волосы с некоторым каштановым блеском прядями ложились на ее плечи, румянец на щеках с каждым разом розовел, а сочные красные губы просто пленили. Шикарная грудь, пухленькое лицо, тонкое летнее платьице синего цвета в белый горошек с бретельками на плечах только подчеркивали ее фигуру, особенно пышный бюст. С каждым разом я понимал, что схожу сума. От нее. От ее внешности. Она... она - идеальна. Она - модель! Девушка с обложки! И она моя! - Так я думал, пока однажды ее хриплый прокуренный голос не вернул меня в реальность.
- Мусор вынеси, ленивая скотина! - гаркнула она. распуская по квартире запах сигарет с ментолом.
Я так не люблю этот голос. Эту противную совсем не женскую хрипотцу и манеру говорить. Речь у нее, признаюсь, отвратная. Гоповатая мне девушка досталась.
А еще у нее высохшее лицо, с потрескавшимися губами, которые обросли коркой свернувшейся крови и слоя никотина. Растрепанные волосы были собраны в пучок веника, я бы так это назвал, пряди то и дело торчали в разные стороны. Исхудавшее тело, кости обтянутые бледной с некоторой синевой кожей, которая собралась складками и отвисла. Старая одежда третьего сорта, вся продыряврявленая, похожая на протертую ночнушку, и эти дурацкие тапочки в виде оленей, которых с такой жизнью можно было перепутать с трупами собачек. Левое запястье перемотано пожелтевшими со временем бинтами, пропитанными кровью и еще какой-то химической дрянью.
Ходит как привидение, неслышно, но заметно.
И это убожество - моя жена. К сожалению, это так.
Моя жена - наркоманка. Неизлечимая наркоманка, только гроб ее мог исправить. Я подсознательно уже ждал момента, когда же настанет день ее последней дозы героина. Чтобы избавить меня от этого кошмара. От которого я не в силах избавиться сам.
Любил ли я ее? Пффф. Нет. Я ее ненавидел, презирал всем сердцем. Я ненавидел эту женщину, которой стала моя жена. Это не моя жена. Нет. Это чудовище. Это уродец. Это кошмар. Просто хотел бы пристрелить эту паскуду.
Почему я этого еще не сделал?
Потому что это единственный живой факт, что моя прекрасная жена, любящая жизнь, свободу, мороженное и меня, хоть когда-то существовала.
Девушка с модельной внешностью на фото - это моя жена семь с половиной лет назад. Ровно четыре года назад она подсела на иглу. Пока я уезжал зарабатывать деньги в другую страну, она нашла компанию гребаных нариков и покатилась вниз. В бездну. В самый зад ее жизни.
И все.
Теперь ее нет. Эта женщина, которая каждый день транжирила деньги на дозу, убила мою прекрасную любимую жену.
Все, что осталось - фотография и вот этот телесный остаток.
И я понял. Я влюбился. Влюбился заново. В девушку на фотографии. Я любил эту девушку. Ее образ, ее черты, ее шарм. Ее добрый и ласковый взгляд. Я любил в ней все. Только она спасала меня от убийства своей, с позволения сказать, супруги.
Только эта фотография.
Пока я мог смотреть на эту красивую леди, я чувствовал, что сердце еще бьется.
И сейчас я живу только благодаря этой фотографии, старой, потрепанной временем, но такой дорогой и родной.
А мое женушка... а что она? Перепила на днях, да и навернулась с лестницы. Кажется, сломала позвоночник. Я даже скорую вызывать не стал. Запер дом и уехал к старой маме, она у меня неходячая, нянька недавно родила, не до мамки ей моей.
Не знаю, что там с телом той женщины, которую мне приходилось долгое время называть своей женой, но очень надеюсь, что меня она не найдет. Мне хорошо и так, вместе со своей фотографией и  туманными мыслями о том, что ее никогда не вернуть.